Meia, liga, meia, liga

Tenho uma vaga ideia de ter aprendido a tricotar em miúda, com a vovó Ana ou com a avó Celeste ou com ambas. Depois disso, tirando uma tarde em frente à lareira, nunca mais peguei nas agulhas. Lembrava-me pouco mas acho que as minhas mãos lembravam-se mais. Assim que comecei, foi como se nunca tivesse parado. Desde as 21.30 de sábado que sou uma pessoa que tricota. Que leva o seu tricot na mala para se entreter enquanto o puto joga à bola. Que diz para si própria só mais uma volta e páro e depois não pára, é só mais uma e mais outra. Estou a fazer (estou quase a acabar) um cachecol para os miúdos, que é a coisa mais básica entre as básicas, e só sei fazer um ponto (que é liga), mas já tenho na cabeça a minha próxima obra, maior e já com ponto meia, não há de ser assim tão difícil, pois não?

E agora podia fazer aqui todo um discurso sobre objetivos a cumprir e o prazer da superação, mas na verdade isto é só tricot. E tenho-me divertido. Acho que é isso.

Meia, liga, meia, liga

Tenho uma vaga ideia de ter aprendido a tricotar em miúda, com a vovó Ana ou com a avó Celeste ou com ambas. Depois disso, tirando uma tarde em frente à lareira, nunca mais peguei nas agulhas. Lembrava-me pouco mas acho que as minhas mãos lembravam-se mais. Assim que comecei, foi como se nunca tivesse parado. Desde as 21.30 de sábado que sou uma pessoa que tricota. Que leva o seu tricot na mala para se entreter enquanto o puto joga à bola. Que diz para si própria só mais uma volta e páro e depois não pára, é só mais uma e mais outra. Estou a fazer (estou quase a acabar) um cachecol para os miúdos, que é a coisa mais básica entre as básicas, e só sei fazer um ponto (que é liga), mas já tenho na cabeça a minha próxima obra, maior e já com ponto meia, não há de ser assim tão difícil, pois não?

E agora podia fazer aqui todo um discurso sobre objetivos a cumprir e o prazer da superação, mas na verdade isto é só tricot. E tenho-me divertido. Acho que é isso.

Tenho saudades de dançar

Love will tear us apart, Joy Division

Tenho saudades de dançar

Love will tear us apart, Joy Division

Cada pessoa corre a sua maratona

Foi no domingo. A Sónia correu a sua primeira maratona e foi fantástica. A Lina bateu o seu recorde na meia. São um orgulho estas minhas amigas. Foi bom vê-las felizes e também é bom saber que, de alguma forma, mesmo pequenina, eu e a Inês contribuímos para esses sorrisos. Que seja sempre assim. 

 (Foto: Hug)

Cada pessoa corre a sua maratona

Foi no domingo. A Sónia correu a sua primeira maratona e foi fantástica. A Lina bateu o seu recorde na meia. São um orgulho estas minhas amigas. Foi bom vê-las felizes e também é bom saber que, de alguma forma, mesmo pequenina, eu e a Inês contribuímos para esses sorrisos. Que seja sempre assim. 

 (Foto: Hug)

Luaty

Há dias em que o mundo parece um lugar demasiado estranho. São os refugiados que atravessam muros de arame farpado com uma mochila às costas e os filhos pela mão à procura de um país onde possam viver e sonhar. São os vídeos que me caem no facebook - ando sempre a evitá-los mas, de vez em quando, cedo à tentação e depois nunca consigo chegar ao fim de tão agoniada que fico - vindos de algum lugar entre a áfrica e o médio oriente onde há pessoas a morrerem queimadas por outras pessoas, apedrejadas, esfaqueadas, no meio da rua, rodeadas por pessoas (podíamos ser nós) que olham e não fazem nada. É Israel e a Palestina numa guerra onde é impossível dizer quem tem razão. São as atrocidades do Estado Islâmico. É um puto americano ou de outro país qualquer (outro país como o nosso ia eu a dizer) que pega numa arma e desata a dar tiros na sua escola. E ainda nem falei dos muitos sem-abrigo que vivem nas ruas de Lisboa, com as camas feitas por baixo de arcadas, em recantos de lojas, enrolados em cobertores um dia inteiro. A sério. Há dias em que me pergunto o que é que andamos aqui todos a fazer. O que é que eu ando aqui a fazer, entretida com a minha vidinha. Eu a ignorar os vídeos no facebook. A virar a cara para o outro lado na rua. A fingir que não sei. Ou a fazer uns likes num manifestos. A assinar umas petições virtuais para apaziguar a consciência.

E depois há Luaty Beirão. Tem 33 anos e está em greve de fome que é a única forma que, neste momento, tem de lutar contra a ditadura do regime angolano e contra as prisões injustas de um grupo de jovens que sonha com a democracia.

Vejam-no e ouçam-no na entrevista que deu ao Público.

A história está contada magnificamente por José Eduardo Agualusa na edição de hoje do Expresso (quem não comprou o jornal pode ler o texto aqui).

O que é que nós podemos fazer por ele? Falar. A minha voz não interessa para nada, é verdade. Mas uma voz é como um voto. Sozinho é inútil. Mas todos juntos somos mais fortes.

Eu não conheço o Luaty mas ele faz-me acreditar. Enquanto houver luatys por aí ainda há esperança de que este mundo ainda possa vir a ser um sitío melhor. 

Luaty

Há dias em que o mundo parece um lugar demasiado estranho. São os refugiados que atravessam muros de arame farpado com uma mochila às costas e os filhos pela mão à procura de um país onde possam viver e sonhar. São os vídeos que me caem no facebook - ando sempre a evitá-los mas, de vez em quando, cedo à tentação e depois nunca consigo chegar ao fim de tão agoniada que fico - vindos de algum lugar entre a áfrica e o médio oriente onde há pessoas a morrerem queimadas por outras pessoas, apedrejadas, esfaqueadas, no meio da rua, rodeadas por pessoas (podíamos ser nós) que olham e não fazem nada. É Israel e a Palestina numa guerra onde é impossível dizer quem tem razão. São as atrocidades do Estado Islâmico. É um puto americano ou de outro país qualquer (outro país como o nosso ia eu a dizer) que pega numa arma e desata a dar tiros na sua escola. E ainda nem falei dos muitos sem-abrigo que vivem nas ruas de Lisboa, com as camas feitas por baixo de arcadas, em recantos de lojas, enrolados em cobertores um dia inteiro. A sério. Há dias em que me pergunto o que é que andamos aqui todos a fazer. O que é que eu ando aqui a fazer, entretida com a minha vidinha. Eu a ignorar os vídeos no facebook. A virar a cara para o outro lado na rua. A fingir que não sei. Ou a fazer uns likes num manifestos. A assinar umas petições virtuais para apaziguar a consciência.

E depois há Luaty Beirão. Tem 33 anos e está em greve de fome que é a única forma que, neste momento, tem de lutar contra a ditadura do regime angolano e contra as prisões injustas de um grupo de jovens que sonha com a democracia.

Vejam-no e ouçam-no na entrevista que deu ao Público.

A história está contada magnificamente por José Eduardo Agualusa na edição de hoje do Expresso (quem não comprou o jornal pode ler o texto aqui).

O que é que nós podemos fazer por ele? Falar. A minha voz não interessa para nada, é verdade. Mas uma voz é como um voto. Sozinho é inútil. Mas todos juntos somos mais fortes.

Eu não conheço o Luaty mas ele faz-me acreditar. Enquanto houver luatys por aí ainda há esperança de que este mundo ainda possa vir a ser um sitío melhor. 

Mãe-pouco-helicóptero

A maneira como as pessoas olham para mim na praia ou nos parques ou mesmo na rua por eu não andar sempre atrás dos meus filhos e deixá-los estar à vontade nas suas brincadeiras às vezes perigosas... (do Baby Blues)

Mãe-pouco-helicóptero

A maneira como as pessoas olham para mim na praia ou nos parques ou mesmo na rua por eu não andar sempre atrás dos meus filhos e deixá-los estar à vontade nas suas brincadeiras às vezes perigosas... (do Baby Blues)

Caracóis

Para quem, como eu, gosta tanto de memórias e de álbuns de fotografias, o livro da Djaimilia Pereira de Almeida, Esse Cabelo, é uma pequena pérola. Hoje, escrevo sobre ele na Máquina de Escrever.

E, a propósito, lembrei-me desta música:

Astrud Gilberto canta Nega do cabelo duro (há outras versões, mas este é o disco que tenho em casa e de que gosto bastante)

Caracóis

Para quem, como eu, gosta tanto de memórias e de álbuns de fotografias, o livro da Djaimilia Pereira de Almeida, Esse Cabelo, é uma pequena pérola. Hoje, escrevo sobre ele na Máquina de Escrever.

E, a propósito, lembrei-me desta música:

Astrud Gilberto canta Nega do cabelo duro (há outras versões, mas este é o disco que tenho em casa e de que gosto bastante)

Mais do que capaz

Às vezes as pessoas ficam a olhar para mim, muito surpreendidas, a achar que eu devo ser tolinha por não passar a vida a queixar-me - parece que toda a gente passa a vida a queixar-se de tudo e mais alguma coisa, como é que eu posso parecer (quase) sempre feliz e dizer que está tudo bem? A verdade é que quando vivemos situações extremas percebemos como a maioria das lamentações que ouvimos à nossa volta não fazem sentido e isso, ao mesmo tempo, faz-nos ter mais consciência de como tantas vezes também nos queixamos de coisas sem importância. Aprendemos a relativizar. Eu já tinha percebido isso mas nunca tinha encontrado ninguém que o dissesse assim com esta clareza até ler este texto de Sophie Heawood, no The Guardian, onde ela explica algumas coisas sobre isto de se ser mãe sozinha: 

"(..) Living outside the nuclear narrative will create so many jarring moments with others that soon you won’t speak, only nod. You will do The Nod when the nursery sends your kid home with a Happy Father’s Day card that she’s been made to copy her name on to. You will employ The Nod when other mums say they know exactly what it’s like being a single parent because their lovely husband works abroad for up to two weeks at a time. You will employ The Nod when 20 of your friends offer to babysit – three will actually do it and the rest, when they see you at a party, will ask what you have done with the baby, to which you must always reply with these exact words: “I thought I left it at your house?”

Gradually, you will realise that you, too, have made other people do The Nod all your life. That you moaned about your mum to a friend whose mum was dead, that you complained about being skint to friends who’ll never earn what you do, that you phoned in sick with hangovers when a colleague who lives with a chronic pain condition wouldn’t dream of missing work. A lifetime of selfishness will open up before you like a seam. You will watch a friend lose her two-year-old, who dies for no reason in the night, and clutch your own child very, very tightly and thank God that she is here, and that the smell of her hair is such sweetness that even your nostrils are in love with her. She will become your levity and your gravity. You will be more than able to cope."

Mais do que capaz

Às vezes as pessoas ficam a olhar para mim, muito surpreendidas, a achar que eu devo ser tolinha por não passar a vida a queixar-me - parece que toda a gente passa a vida a queixar-se de tudo e mais alguma coisa, como é que eu posso parecer (quase) sempre feliz e dizer que está tudo bem? A verdade é que quando vivemos situações extremas percebemos como a maioria das lamentações que ouvimos à nossa volta não fazem sentido e isso, ao mesmo tempo, faz-nos ter mais consciência de como tantas vezes também nos queixamos de coisas sem importância. Aprendemos a relativizar. Eu já tinha percebido isso mas nunca tinha encontrado ninguém que o dissesse assim com esta clareza até ler este texto de Sophie Heawood, no The Guardian, onde ela explica algumas coisas sobre isto de se ser mãe sozinha: 

"(..) Living outside the nuclear narrative will create so many jarring moments with others that soon you won’t speak, only nod. You will do The Nod when the nursery sends your kid home with a Happy Father’s Day card that she’s been made to copy her name on to. You will employ The Nod when other mums say they know exactly what it’s like being a single parent because their lovely husband works abroad for up to two weeks at a time. You will employ The Nod when 20 of your friends offer to babysit – three will actually do it and the rest, when they see you at a party, will ask what you have done with the baby, to which you must always reply with these exact words: “I thought I left it at your house?”

Gradually, you will realise that you, too, have made other people do The Nod all your life. That you moaned about your mum to a friend whose mum was dead, that you complained about being skint to friends who’ll never earn what you do, that you phoned in sick with hangovers when a colleague who lives with a chronic pain condition wouldn’t dream of missing work. A lifetime of selfishness will open up before you like a seam. You will watch a friend lose her two-year-old, who dies for no reason in the night, and clutch your own child very, very tightly and thank God that she is here, and that the smell of her hair is such sweetness that even your nostrils are in love with her. She will become your levity and your gravity. You will be more than able to cope."

A primeira entrevista

Descobri, ao ler a Briefing, que o meu filho mais novo quer ser nadador salvador. Aqui está ele com os seus amigos no recreio da escola a posarem para a edição especial de 7º aniversário da revista: 7 crianças de 7 anos a dizerem o que acham da publicidade.

A primeira entrevista

Descobri, ao ler a Briefing, que o meu filho mais novo quer ser nadador salvador. Aqui está ele com os seus amigos no recreio da escola a posarem para a edição especial de 7º aniversário da revista: 7 crianças de 7 anos a dizerem o que acham da publicidade.

O mundo visto da cozinha

Uma criada interna, a excelente Regina Casé. Chama-se Val, veio do nordeste para São Paulo para trabalhar e ganhar dinheiro para mandar para a filha, lá longe. Mora no quarto dos fundos, não come o gelado dos patrões e nunca entrou na piscina. E é ela que faz a vida daquela família funcionar. Foi ela que tomou conta de Fabinho quando ele era criança, é ela que leva o cão a passear, é ela que acorda o rapaz, agora já crescido, para ele ir para a escola, que põe a comida na mesa, que tira os pratos, que serve os aperitivos, que faz o que tem de ser feito. É no colo dela que Fabinho continua a procurar consolo quando algo lhe corre mal. Um dia a filha de Val aparece e instala-se ali. Jessica recusa-se a ser tratada como a mãe, pois não é criada da família. Mas também não pode ser tratada como uma visita dos patrões, que não é. Qual é o seu lugar? E como é que a presença dela vai alterar a vida naquela casa? Pode a filha da criada sentar-se à mesa com os patrões e ficar tudo na mesma? 

Que hora ela volta? é o filme de Anna Muylaert que está a fazer furor no Brasil. Estreou em Sundance, foi premiado em Berlim e é o candidato brasileiro aos Óscares. É um filme que fala de classes e de consciência de classe. Mas é também um filme sobre o trabalho doméstico. E sobre mães e filhos (o título em inglês é The Second Mother). Parece que vai estrear em Portugal. Eu já vi e digo(-te) que vale a pena.

O mundo visto da cozinha

Uma criada interna, a excelente Regina Casé. Chama-se Val, veio do nordeste para São Paulo para trabalhar e ganhar dinheiro para mandar para a filha, lá longe. Mora no quarto dos fundos, não come o gelado dos patrões e nunca entrou na piscina. E é ela que faz a vida daquela família funcionar. Foi ela que tomou conta de Fabinho quando ele era criança, é ela que leva o cão a passear, é ela que acorda o rapaz, agora já crescido, para ele ir para a escola, que põe a comida na mesa, que tira os pratos, que serve os aperitivos, que faz o que tem de ser feito. É no colo dela que Fabinho continua a procurar consolo quando algo lhe corre mal. Um dia a filha de Val aparece e instala-se ali. Jessica recusa-se a ser tratada como a mãe, pois não é criada da família. Mas também não pode ser tratada como uma visita dos patrões, que não é. Qual é o seu lugar? E como é que a presença dela vai alterar a vida naquela casa? Pode a filha da criada sentar-se à mesa com os patrões e ficar tudo na mesma? 

Que hora ela volta? é o filme de Anna Muylaert que está a fazer furor no Brasil. Estreou em Sundance, foi premiado em Berlim e é o candidato brasileiro aos Óscares. É um filme que fala de classes e de consciência de classe. Mas é também um filme sobre o trabalho doméstico. E sobre mães e filhos (o título em inglês é The Second Mother). Parece que vai estrear em Portugal. Eu já vi e digo(-te) que vale a pena.

Palhaços

Ontem à noite fomos ver o Slava Snowshow. Tinha-o visto há já alguns anos (ainda com o Slava original) e achei que os miúdos iam gostar. Não me enganei. É um espetáculo muito bonito, feito de pormenores, como as roupas coloridas e os chapéus dos palhaços, o modo como andam, os pequenos gestos, um arquear de sobrancelhas, momentos quase tocantes de tão belos, mas é também um espetáculo de grandes efeitos, e surpresas, como a teia que se desenrola sobre as nossas cabeças, os palhaços a molharem toda a gente, as bolas gigantes que saltam pela plateia e os milhares de papelinhos à solta, a caírem sobre nós, a fazerem o delírio da pequenada, e que trouxemos enfiados nos sítios mais estranhos entre as roupas. Sim, deitámo-nos um bocado tarde num dia de escola, e lá andámos nós a correr de um lado para o outro no único dia da semana em que até poderíamos jantar com mais calma, mas vê-los de boca aberta, muito atentos, como que encantados, ou a rirem às gargalhadas, tão felizes, vale por isso tudo. 

Palhaços

Ontem à noite fomos ver o Slava Snowshow. Tinha-o visto há já alguns anos (ainda com o Slava original) e achei que os miúdos iam gostar. Não me enganei. É um espetáculo muito bonito, feito de pormenores, como as roupas coloridas e os chapéus dos palhaços, o modo como andam, os pequenos gestos, um arquear de sobrancelhas, momentos quase tocantes de tão belos, mas é também um espetáculo de grandes efeitos, e surpresas, como a teia que se desenrola sobre as nossas cabeças, os palhaços a molharem toda a gente, as bolas gigantes que saltam pela plateia e os milhares de papelinhos à solta, a caírem sobre nós, a fazerem o delírio da pequenada, e que trouxemos enfiados nos sítios mais estranhos entre as roupas. Sim, deitámo-nos um bocado tarde num dia de escola, e lá andámos nós a correr de um lado para o outro no único dia da semana em que até poderíamos jantar com mais calma, mas vê-los de boca aberta, muito atentos, como que encantados, ou a rirem às gargalhadas, tão felizes, vale por isso tudo. 

Outono

Quando os fui buscar à escola os meus filhos deram-me abraços grandes, apertados, muitos, para matar as saudades acumuladas ao longo do fim-de-semana. Os dias estão mais curtos, já não se pode sair de casa sem casaco. Já estamos atolados em trabalhos de casa e com a agenda dos testes cada vez mais complicada, continuamos a correr de um lado para o outro e a chegar a casa muito tarde. Mas hoje, enquanto fazia o jantar, aproveitei ter o forno ligado para assar batada doce e, não sei porquê, aquele cheiro, aquele sabor deram-me uma sensação de conforto. 

E também ouvir isto:

 Bruce Springsteen, If I Should Fall Behind 

Outono

Quando os fui buscar à escola os meus filhos deram-me abraços grandes, apertados, muitos, para matar as saudades acumuladas ao longo do fim-de-semana. Os dias estão mais curtos, já não se pode sair de casa sem casaco. Já estamos atolados em trabalhos de casa e com a agenda dos testes cada vez mais complicada, continuamos a correr de um lado para o outro e a chegar a casa muito tarde. Mas hoje, enquanto fazia o jantar, aproveitei ter o forno ligado para assar batada doce e, não sei porquê, aquele cheiro, aquele sabor deram-me uma sensação de conforto. 

E também ouvir isto:

 Bruce Springsteen, If I Should Fall Behind 

A nêspera

 A nêspera de Mário Henrique Leiria por Mário Viegas

A nêspera

 A nêspera de Mário Henrique Leiria por Mário Viegas

República das bananas

Foi o presidente que marcou as eleições para 4 de outubro, véspera de dia 5 de outubro, dia da república.

Foi o presidente que há dois dias veio dizer que sabia muito bem o que ia fazer no dia 5 de outubro, e que ia viver esse dia com muita "tranquilidade".

E foi o mesmo presidente que ontem disse que não poderia participar nas celebrações do dia da república porque tem de se "concentrar na reflexão sobre as decisões que terá de tomar nos próximos dias".

E, portanto, o presidente da república não vai estar presente na comemoração da implementação da república. Que é assim mais ou menos como uma pessoa faltar à sua festa de aniversário. Mas mais grave porque é o presidente de um país e além de estar a ser desagradável está também a não cumprir um dever.

Sou só eu a achar que isto não faz muito sentido?

República das bananas

Foi o presidente que marcou as eleições para 4 de outubro, véspera de dia 5 de outubro, dia da república.

Foi o presidente que há dois dias veio dizer que sabia muito bem o que ia fazer no dia 5 de outubro, e que ia viver esse dia com muita "tranquilidade".

E foi o mesmo presidente que ontem disse que não poderia participar nas celebrações do dia da república porque tem de se "concentrar na reflexão sobre as decisões que terá de tomar nos próximos dias".

E, portanto, o presidente da república não vai estar presente na comemoração da implementação da república. Que é assim mais ou menos como uma pessoa faltar à sua festa de aniversário. Mas mais grave porque é o presidente de um país e além de estar a ser desagradável está também a não cumprir um dever.

Sou só eu a achar que isto não faz muito sentido?

Eu voto (2)

Quando nos levantávamos o pai já não estava em casa, já estava a cumprir o seu dever cívico tomando conta de uma mesa de voto. Nas ruas havia desde cedo um movimento incomum para um domingo. Como a nossa casa ficava a caminho da escola, era um burburinho o dia todo, gente para lá e para cá, e nós passávamos o dia à janela a dizer olá e a fazer conversa. Havia pessoas que quase não saíam de casa mas que nesse dia faziam questão de ir, de braço dado com alguém ou com uma bengala, devarinho mas lá iam. Velhotes de chapéu. Gente composta, como a minha avó que se vestia como para um passeio, mesmo só tendo que atravessar uma rua. Punha uma saia nova e um colar e perfume para ir votar, porque uma pessoa não vai votar de qualquer maneira, não é? As pessoas sentiam-se verdadeiramente felizes por poderem participar, sentiam que o seu voto era importante pois tinham na memória, ainda muito frescos, os tempos antigos, da ditadura, do medo, da pobreza, os tempos em que ninguém queria saber a sua opinião, os tempos em que não podiam sequer ter opinião. Talvez por isso naquela altura, ali nos anos 80 da minha infância, a política não era dos políticos, uma coisa lá deles, era algo muito presente no dia a dia. Toda a gente tinha um partido e fazia campanha, perdiam tempo a colar cartazes e a distribuir folhetos e usavam-se autocolantes ao peito, com orgulho. Discutia-se política no café. Cortavam-se relações por causa de algumas discussões mais acaloradas. E no dia das eleições sentia-se um aperto na barriga até àquele momento em que o pai chegava a casa com os resultados apontados num papelinho a dizer quem tinha ganho na nossa terra, e depois apareciam os primeiros resultados oficiais na televisão, e, se a coisa corria bem, muito raramente, lá íamos para a sede do partido para festejar com bandeiras e apitos pelas ruas da vila.

Eu voto (2)

Quando nos levantávamos o pai já não estava em casa, já estava a cumprir o seu dever cívico tomando conta de uma mesa de voto. Nas ruas havia desde cedo um movimento incomum para um domingo. Como a nossa casa ficava a caminho da escola, era um burburinho o dia todo, gente para lá e para cá, e nós passávamos o dia à janela a dizer olá e a fazer conversa. Havia pessoas que quase não saíam de casa mas que nesse dia faziam questão de ir, de braço dado com alguém ou com uma bengala, devarinho mas lá iam. Velhotes de chapéu. Gente composta, como a minha avó que se vestia como para um passeio, mesmo só tendo que atravessar uma rua. Punha uma saia nova e um colar e perfume para ir votar, porque uma pessoa não vai votar de qualquer maneira, não é? As pessoas sentiam-se verdadeiramente felizes por poderem participar, sentiam que o seu voto era importante pois tinham na memória, ainda muito frescos, os tempos antigos, da ditadura, do medo, da pobreza, os tempos em que ninguém queria saber a sua opinião, os tempos em que não podiam sequer ter opinião. Talvez por isso naquela altura, ali nos anos 80 da minha infância, a política não era dos políticos, uma coisa lá deles, era algo muito presente no dia a dia. Toda a gente tinha um partido e fazia campanha, perdiam tempo a colar cartazes e a distribuir folhetos e usavam-se autocolantes ao peito, com orgulho. Discutia-se política no café. Cortavam-se relações por causa de algumas discussões mais acaloradas. E no dia das eleições sentia-se um aperto na barriga até àquele momento em que o pai chegava a casa com os resultados apontados num papelinho a dizer quem tinha ganho na nossa terra, e depois apareciam os primeiros resultados oficiais na televisão, e, se a coisa corria bem, muito raramente, lá íamos para a sede do partido para festejar com bandeiras e apitos pelas ruas da vila.

Eu voto

E vocês também deveriam ir votar. O futuro é demasiado importante para deixarmos os outros decidirem por nós.

(da Criada Malcriada)

 

Eu voto

E vocês também deveriam ir votar. O futuro é demasiado importante para deixarmos os outros decidirem por nós.

(da Criada Malcriada)