A Gata Christie

"Nunca dancei"

2012-02-06T09:52:00.000Z

Devia ser 1999. Devia ser final de 1999. Lembro-me de um ciclo de conferências em que o tema era a utopia (lembras-te, Sónia?). Eduardo Prado Coelho falou sobre a dança. Porque, para ele, a dança, inalcançável, era um lugar utópico. "Nunca dancei." Ele dizia aquilo, e apontava para o seu corpo enorme, e sorria, e nós rimos todos, e ele continuou com a sua voz afável, que não é a voz de quem dá uma conferência, é a voz de quem se senta numa mesa de café a falar com os amigos.
Não encontrei o texto todo, só este bocadinho:

"Nunca dancei. Vi os outros dançarem, em terraços voltados para o mar, no chão de areia de África ou do Brasil, em clandestinos infernos de bares de marinheiros ou em inflamadas discotecas de praias turísticas, vi-os e julguei-os felizes, esquecidos e voláteis, perdidos e enovelados numa bola de fogo, mesmo se às vezes os pares se rompiam e ela vinha sentar-se a chorar, e então eu pensava que ainda havia palavras que podiam funcionar como carícias, que eu sabia dizê-las, palavras redondas encostadas à face magoada e triste. Também dancei sem que os outros soubessem que eu dançava, mas dancei fora da dança, porque dançava para mostrar que também dançava, e lembrava-me disso em cada passo, e nunca esquecia que era o meu corpo que dançava, e nunca soube dançar sobre o esquecimento do corpo, nunca ninguém dançou sobre o meu corpo como se fosse a areia da praia ou um terraço voltado para o mar, nunca ninguém que eu sentisse os dois esquecidos de mim.
Pouco a pouco, aprendi a olhar a arte da dança, e passei noites inteiras no dslumbramento de os ver, sem palavras úteis que me explicassem o que ali se passava à minha frente. Era apenas ficar sentado com os olhos colados ao vidro de um mundo outro em que os corpos se multiplicavam como estrelas no momento preciso em que ainda se não tinham tocado, mas já começavam a precipitar-se uns para dentro dos outros. Eles dançavam, esplêndidos, gloriosos, e eu ao vê-los sei que nunca dancei. [...]"

EPC, Paris (16.3.92)

Dance, dance, otherwise we are lost *

2012-02-05T22:38:00.000Z

Não percebo nada de dança. Não sei os termos nem as técnicas, não sei dizer se um espetáculo é bom ou é mau, se é inovador ou uma banhada. Tenho aprendido algumas coisas - da história, dos movimentos, dos nomes mais importantes - porque me interesso e leio e falo com pessoas e procuro ver. Mas, ainda assim, se falo com um coreógrafo ou um bailarino interesso-me muito mais pela sua história e pelas histórias que andam ali à volta do que propriamente pelos meandros da criação e os significados das obras. Pergunto-lhe sobre a infância, sobre os filhos, sobre as suas viagens, os livros que anda a ler. Enfim. De dança não percebo nada. Saio de um espetáculo e sou incapaz de elaborar um discurso sobre aquilo, quanto mais uma crítica. Apenas sei dizer aquilo que senti. Se gostei. Se me entusiasmou. Se me emocionou. Se me fez ter vontade de ver mais. Se me deu prazer. Ou não. É pouco, eu sei, mas é o que é.

Esta semana vi dois espetáculos de Anne Teresa de Keersmaeker (e via-a a ela, a dançar). Um frio de rachar e eu cheia de tosse, estive quase para não ir. E, no final, em ambos os dias, aquela sensação de que aqueles tinham sido momentos especiais. Que saí dali um bocadinho mais rica. Que sou um gaja cheia de sorte.

* como dizia Pina Bausch

Num banco de Lisboa, ao sol, com Anne Teresa

2012-02-01T22:33:00.002Z

"Já não sou uma miúda de 20 anos e sinto-o quando danço" - Especiais - DN

T.P.C.

2012-01-27T11:43:00.002Z

Na reunião de pais no outro dia houve uma mãe que disse que achava que os miúdos deviam trazer mais trabalhos de casa. Eu nem disse nada. Ali já todos sabem que eu sou a mãe que está contra os trabalhos de casa. Uma ave rara é o que sou. Uma espécie de freak-neo-hippie que acha que os miúdos devem aproveitar o fim-de-semana para brincar. Naquele dia calei-me. Mas não sei se irei aguentar por muito mais tempo. Ora vejam só os trabalhos que a minha criança de sete (quase oito) anos tem para fazer esta semana:

- uma ficha de matemática com 4 páginas cheias de problemas com euros e cêntimos, metades e terças partes e assim
- fazer e estudar as tabuadas do 2, 3, 4, 5 e 10
- 2 páginas de exercicios sobre plantas
- 2 páginas de exercícios sobre animais
- 1 texto para ler e 2 páginas de exercícios sobre o texto
- uma redacção sobre o animal preferido

Isto é coisa para demorar no mínimo três horas, entre sábado e domingo, e isto se eu a meio me for lá chatear para ele se apressar em vez de estar distraído a morder o lápis.

Mas diz que é assim que eles aprendem desde cedo que a vida é difícil, ouvi naquela reunião.
Será mesmo?

Strawberry fields forever

2012-01-26T13:12:00.001Z

A minha discoteca (chamar-lhe discoteca já é uma piada) são duas prateleiras cheias de discos brasileiros. Não sei muito bem como começou isto, mas penso que as primeiras músicas brasileiras que ouvi, para além daquelas que passavam nas telenovelas, estavam nuns LPs do meu pai, com chico buarque, nara leão e outros assim. Na faculdade a isi deu-me um empurrão. E o resto veio pouco depois, com a ajuda do joão miguel que se sentava ao meu lado com os phones nos ouvidos e me falava de discos que eu tinha mesmo que comprar. Eu comprava. E da música à literatura ao cinema à dança ao teatro à arquitetura às artes todas - tenho vindo a explorar o brasil de todas as maneiras que posso, devagarzinho porque não o consigo fazer de outra forma, até porque tenho muito por onde ir e sinto que estou ainda no começo. Mas voltando às prateleiras dos discos, onde se acumulam caetano e gilberto, calcanhotto e marisa, paralamas e legião urbana, rita lee e lenine, daniela mercury e zeca pagodinho, tom zé e pedro luis, faraco e elis. Há de haver, lá pelo meio, umas coisas com outros sotaques. Sérgio Godinho, Cesária Évora, Mayra Andrade, José Mário Branco. Pouco mais. Ultimamente compro menos discos, mesmo que vá ouvindo e gostando de outras coisas - cantadas em português - já me custa mais largar vinte euros. Depois, na prateleira de cima, estão os discos do meu homem - quase tudo barulho que eu não ouço nem sei os nomes e umas quantas coisas que não me importo de ouvir de vez em quando como o ben harper, o jeff buckley, os red hot chilli peppers (ele compra ainda menos discos do que eu, mas ouve muito mais música do que eu, está já na fase digital enquanto eu fiquei na pré-história, mas adiante).
E depois há uma caixa. A minha caixa com a discografia dos Beatles. A paixão mais antiga. A única que ficou dos tempos em que ouvia só músicas de outros tempos, o elvis, os beach boys, os platters e outras coisas muito pirosas dos anos 50,60 e 70 (a minha rádio não era a M80, que não existia, era a rádio nostalgia mesmo). Desses todos guardo boas recordações e umas letras que ainda sei de cor. Dos beatles guardo muito mais. Eles são os maiores. Em todas as suas fases, com os cabelos curtos e compridos,com o fatinho completo do início da carreira e com os casacos de peles e chapéus enormes do final, do love me do ao i am the walrus (só para citar duas músicas tão diferentes). Agora que tenho passado as manhãs em casa, tenho estado a ouvir os meus beatles e ponho-me a pensar mais nisto da procura da felicidade e de como é preciso ter coragem para ser diferente, para fazer diferente do que os outros fazem, para perseguir o sonho e para acabar tudo quando deixa de fazer sentido. As coisas que uma pessoa pensa a ouvir o twist and shout. Mas isto sou eu claro, que mesmo não parecendo sou uma romântica.

Life goes on

2012-01-24T10:01:00.000Z

Algumas coisas nunca mudam

2012-01-13T16:42:00.000Z

O Brad Pitt é lindo. Já o era, em 1991, quando eu o descobri em 'Thelma e Louise', e continua assim, vinte anos depois, em 'Moneyball'.

Mudam-se os tempo, mudam-se as vontades

2012-01-13T11:29:00.000Z

"Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone
If your time to you
Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'"

Camões/ Bob Dylan

Resoluções

2012-01-02T10:22:00.000Z

Acreditar que podemos dar a volta à crise - a todas as crises, as grandes e as pequenas, as do país e as nossas. E trabalhar para isso. Era o que faltava começar o ano já derrotada.

(é preciso avisar que eu digo isto depois de ter passado mais de uma semana de férias e com muitos dias de sol, entre bicicletas, praia, comezainas, família, amigos e carrinhos de choque. se me ouvirem logo à noite, após um dia de trabalho, o discurso pode ser bem diferente...)

O campo

2011-12-28T23:37:00.001Z

Numa destas noites, ao ler uma história ao Pedro, expliquei-lhe que para vermos bem as estrelas temos que ir para o campo.
- Para o campo? Para o campo da escola?
Foi então que eu percebi que para esta criança o campo é (só pode ser) o campo de futebol. Falei-lhe do campo - das árvores, da erva, de um espaço com poucas casas, de um possível lago. Estás a ver?
- Xim.
Pareceu-me hesitante.
Pelo sim, pelo não, hoje fomos à quinta pedagógica. Ver os porcos, mexer no cavalo, ouvir os galos a cantar e a vaca a mugir. Ainda não é o campo mas foi o que se arranjou. Estou já a planear uma tarde passada na barragem, com manta estendida e cesto de piquenique. No verdadeiro campo.

Beco sem saída

2011-12-19T00:27:00.000Z

'Page One.Inside the New York Times' é um documentário sobre o mais icónico dos jornais, centrado na sua secção de media, e que questiona o futuro daquele jornal, dos jornais e do jornalismo tal como o conhecemos. Um filme que nos faz ficar roídos de inveja (ai aquela redacção enorme, os jornalistas que têm semanas e semanas para fazer uma história que nem sequer é manchete, as reuniões da primeira às quatro e meia da tarde, as questões pertinentes levantadas pelos editores, os prémios pulitzer, enfim, outro mundo) mas que nos deixa com mais perguntas do que respostas. E com aquela sensação de que deveria ter nascido uns vinte anos mais cedo. Isso ou ter escolhido outra carreira. A sério. Por mais que dê voltas à cabeça, não consigo imaginar o que irei fazer quando isto tudo der o berro.

De 2011

2011-12-18T18:57:00.000Z

Só para acabar, partilhar esta tulipa, minha revelação do ano.

De 2011

2011-12-18T18:50:00.000Z

Foi um ano bem no feminino, essa é que é a verdade.

De 2011

2011-12-18T18:22:00.000Z

Talvez seja melhor corrigir: o disco é anterior, eu é que só descobri esta senhora este ano (como pode?) e ela fez bater apressado o tic-tac do meu coração.

De 2011

2011-12-18T18:18:00.000Z

Eu vivo a sorrir, o que muito irrita algumas pessoas que acham que para se ser sério tem que se estar sério. Coitadas.

2011: ver, ouvir e ler

2011-12-18T00:04:00.002Z

Ver no cinema
A vantagem de uma pessoa ter pouco tempo para fazer coisas para além de trabalhar e tratar da sua vidinha e da vidinha da sua família é que tem de escolher muito bem como ocupa esse tempo. Por isso, sim, vi poucos filmes, mas acho que gostei de todos os filmes que vi (até mesmo, dentro do género, do super 8). Recordo, sobretudo, tropa de elite de José Padilha, a outra vida de Clint Eastwood, a árvore da vida de Terrence Malick, pina de Wim Wenders, 48 de Susana de Sousa Dias, dois filmes de Sérgio Tréfaut, meia-noite em Paris de Woody Allen, sangue do meu sangue de João Canijo, a vida de Alain Oulman (com que voz), o amor de josé e pilar e uma comédia bem boa (a melhor despedida de solteira). Vou tentar ver, até ao fim do ano, o iraniano uma separação.

Ver no palco
Corro o risco de me esquecer de muita coisa. É que voltei a ser uma espectadora mais assídua no teatro e, mesmo assim, não vi tudo o que queria. Assim de repente, quero lembrar a Beatriz Batarda (como encenadora e actiz), as peças do Meridional (todas), da Cornucópia e dos Artistas Unidos (este grupos são assim como o woody allen ou o clint eastwood, mesmo quando não são excelentes são bons), o Circolando (lindo), a Companhia Maior e as Comédias do Minho (por tudo o que são), o vale de Madalena Victorino (só vi este ano), a experiência Angelica Lidell, outra experiência chamada Nature Theatre of Oklahoma, e outra ainda dos Team (Theatre of the Emerging American Moment). Só para que conste: tive pena que Diogo Infante deixasse de ser director do D. Maria II.

Ver na televisão
Mad Men, Irmãos e irmãs (lamechice, claro), Uma família muito moderna, Mildred Pierce, Dowton Abbey, todos os filmes antigos que apanhei na rtp memória (e o Seinfeld, outra vez, na sic radical).

Ouvir
Tudo em português. Adriana Calcanhotto, Tulipa Ruiz, Ná Ozetti, Caetano Veloso, Chico Buarque, Marisa Monte, Sérgio Godinho, Clã, B Fachada, Aldina Duarte.

Ler
Os livros maus e assim-assim que tive de ler por causa do trabalho já esqueci. Ficam os bons. Tudo em português, outra vez. Um livro de contos de Mário de Carvalho. A menina júlia da farmácia de José Rentes de Carvalho. As crónicas de Onésimo Teotónio de Almeida. A biografia de Salazar. E a de Sita Vales. E a de Snu Abecassis. E ainda estou a ler a biografia de Glauber Rocha. E, o melhor de todos este ano, o retorno de Dulce Maria Cardoso.

Tão bom

2011-12-15T11:21:00.000Z

Nos exercícios de quarto ano do Magalhães há um jogo do galo em que os jogadores são o Melo Antunes e o Salgueiro Maia. E em vez de cruzes aparecem as fotografias deles. Lindo. Melhor só se fosse o jogo da forca, isso é que era.

Maior (2)

2011-12-09T10:57:00.000Z

A Companhia Maior continua a maravilhar-nos com os seus espectáculos. Este, com encenação da Clara Andermatt, está no CCB até domingo, e tanto nos põe a chorar (se forem assim lamechas como eu) como nos confronta com o envelhecimento e nos põe a pensar nisto tudo. Além do mais é de uma beleza rara.
A foto é do Jorge Amaral/ Global Imagens.

Xutos e Pontapés

2011-12-06T09:48:00.000Z

- António, vamos ouvir o disco dos Xutos para ensaiar para o concerto.
O miúdo faz um ar de espanto.
- Porquê? Temos que ir cantar para o palco?

Querido Papai Noel

2011-12-05T11:12:00.002Z

Às duas ou três pessoas que me querem dar prendas de Natal e não sabem o que me oferecer: eu sei que estavam a considerar dar-me perfumes e malas caríssimas mas, para falar a verdade, ficaria mesmo feliz se recebesse algum destes livros:
- a autobiografia da Agatha Christie
- as memórias do Churchill
- a biografia do Luiz Pacheco
E umas peúgas também davam um certo jeito (não estou a brincar).

Um elefante a voar?

2011-12-05T11:00:00.002Z

No Sound & Vision, o Nuno Galopim está a organizar um mês dedicado aos clássicos da Disney. Esta foi a minha contribuição:

Uma das coisas más de ter crescido numa terra onde não havia cinema e num tempo onde não havia cassetes de vídeo, muito menos DVD ou YouTube, é que, em criança, não tive oportunidade de ver nenhum dos filmes da Disney. Para mim, Cinderela e Branca de Neve eram apenas personagens de livros coloridos. Mas isto também pode ter sido uma coisa boa. Acabei por ver alguns desses filmes muito mais tarde e de uma forma completamente diferente. Ver 'A Bela e o Monstro' quando se está na faculdade e com uma crise amorosa é outra coisa. Ver 'Bambi' quando se tem um filho no colo é uma dor inexplicável. E ver 'Dumbo', de 1941, com cenários a aguarelas e desenhos tão simples, quando já se assistiu a filmes em 3D, tem qualquer coisa de regresso à infância (mesmo que essa infância não tenho sido povoada por filmes da Disney). Precisamente, a primeira coisa que me agrada em 'Dumbo' é essa simplicidade e essa ingenuidade, nos desenhos e na história (são apenas 64 minutos), que entretanto se perdeu nas grandes produções de animação de hoje. Aqui não há subtextos complicados nem piadas que só os adultos entendem. Este é um filme para os mais pequenos. E para que isso fique bem claro tudo começa com uma cegonha a trazer o pequeno Dumbo à sua mãe. A partir daqui conta-se a história do maravilhoso elefante bebé de orelhas gigantes, ostracizado pelos da sua própria espécie e gozado por toda a gente que, com a ajuda do amigo rato, descobre que consegue voar e que, portanto, tal como o patinho feio, aquele seu "defeito" é afinal uma enorme vantagem. Uma história cheia de mil lições - que as aparências não importam, que ser diferente não é mau, que não se deve gozar com os mais fracos, que podemos encontrar a amizade nos sítios mais improváveis, até mesmo num pequeno rato que, reza a tradição, não se costuma dar com os elefantes. Que temos que acreditar nas nossas potencialidades (e quem já viu um elefante a voar não se surpreende com mais nada, como diz a música). Que uma mãe defende o seu filho contra tudo e contra todos. Venham de lá essas lágrimas, que também é por isso que gostamos dos filmes da Disney, seja qual for a nossa idade.

(texto publicado em http://sound--vision.blogspot.com/ no dia 1 de dezembro)

Foi assim que aconteceu

2011-11-14T09:41:00.000Z

Não sei se tirámos esta foto há um ano ou há dois, mas isso é irrelevante porque a verdade é que praticamente desde que aprendeu a andar que o António anda em cima destes muros e salta por todos aqueles degraus. Sete anos e meia dúzia de arranhões. E agora isto.

Sangue do meu sangue

2011-11-02T22:36:00.000Z

Toda a gente fala da relação entre a tia e o sobrinho, da forma como a mãe defende a filha, daquele dealer que começa a dar a canja às miúdas e acaba a dar outras coisas. Mas o que eu gostei mais foi da Márcia e do Nini. Daquela mulher que limpa o cocó dos sapatos enquanto discute a ementa do almoço. Daquele homem que lhe leva o galão, "então, mulher, não me queres contar o que se passa?", quase não se dá por ele mas ele está sempre ali, para assar as sardinhas e para trazer o leite com chocolate. Uma relação assim, que parece não ter paixão mas tem, está lá tudo. Estamos lá todos, aliás, em 'Sangue do meu sangue', grande filme de João Canijo. Um dos poucos filmes portugueses onde cada pessoa fala exactamente como deve falar e diz exactamente aquilo que é suposto dizer, com os erros de português, os palavrões, os pensamentos cruzados, as hesitações e os salamalaques que cada um de nós tem. E isso (além de tudo o resto) faz uma grande diferença.

O retorno

2011-11-02T11:22:00.000Z

"A metrópole tem de ser como este hotel, o que vimos antes de aqui chegar só pode ser um engano. A metrópole tem de ser como este hotel que até no elevador tem uma banqueta forrada a veludo. Portugal não é um país pequeno, era o que estava escrito no mapa da escola, Portugal não é um país pequeno, é um império do Minho a Timor. A metrópole não pode ser como hoje a vimos no caminho que o táxi fez, ninguém nos ia obrigar a cantar hinos aos sábados de manhã se a metrópole fosse tão acanhada e suja, com as ruas tão estreitas onde parece que nem cabemos."

O retorno, de Dulce Maria Cardoso, é um livro mesmo, mesmo bom.

Envelhecer

2011-10-30T23:03:00.000Z

Do tempo em que ser jornalista era uma coisa fixe

2011-10-26T11:12:00.000+01:00

Do tempo em que ser jornalista significava ser muito maluco e um pouco bêbedo, viajar para sítios exóticos e gastar o dinheiro dos jornais. Não foi há assim tanto tempo.

Degluving

2011-10-25T16:50:00.001+01:00

"Ferida com degluving da face anterior da perna e exposição da crista anterior da tíbia"

Ao ler estas palavras, antes sequer de tirar o penso, a enfermeira percebeu a dimensão da coisa. "Mas como é que tu fizeste isto, ò rapaz? A tua mãe deve ter ficado com o coração nas mãos", comentou. Gosto quando me compreendem. Simpatizei logo com a enfermeira Guilhermina. Depois inspeccionou muito bem a cicatriz que, ficámos a saber, "para o que foi até está bastante bem". Era o que se queria ouvir. O miúdo fez um beiço grande ao ver, mais uma vez, o tamanho e o aspecto da ferida, as lágrimas a assomarem aos olhos, mais de medo de não se curar do que propriamente de dor. E quando estávamos já nas despedidas, a enfermeira aproveitou apanhar-me ali para me fazer a consulta de planeamento familiar, "é só um instantinho", e, sem eu ter tempo de me descartar, começou a fazer-me perguntas sobre a menstruação e os métodos contraceptivos e a mostrar como devo fazer a apalpação da mama. O que vale é que o António estava tão embrenhado no seu próprio sofrimento que nem deve ter ouvido nada. Ou pelo menos não fez qualquer comentário. Viemos para casa com instruções para pôr a perna para cima e aplicar gelo três vezes ao dia e uma intimação para, quando voltarmos na quinta-feira, levar o meu boletim de vacinas para actualizar a vacina do tétano.
Tenho tanta pena que vão estragar o serviço nacional de saúde. a sério.

Uma mãe não chora

2011-10-23T23:35:00.001+01:00

Uma mãe não chora. Uma mãe pode ficar um bocadinho em pânico quando vê a ferida, achar até que vai desmaiar por dois ou três segundos, mas depois recompõe-se e passa logo à parte prática, de ver o que é preciso, antecipar os próximos passos, tratar de tudo e ficar calma e serena, como devem ser as mães. Agarra a mão de criança e promete-lhe que vai ficar tudo bem. Uma mãe não chora. Mesmo que tenha que ir na ambulância a fazer conversas parvas para distrair o miúdo. Mesmo que olhe para ele e o veja assustado, sério, pálido, sem sorrir, sem falar, sabe-se lá o que lhe passa pela cabeça, sabe-se lá o esforço que ele não estará a fazer para não chorar. Por isso uma mãe não chora. Dá-lhe beijinhos, faz-lhes festinhas, oferece o braço para que ele aperte com força quando o picam, diz-lhe que vai passar tudo depressa, que os médicos estão ali para o tratar (e estão a conseguir?, pergunta ele, no meio da confusão). Uma mãe não chora mesmo quando (e sobretudo se) vê o filho aflito. Se lhe nota a tristeza de quem não vai poder correr e jogar à bola nos próximos tempos. Mesmo que esteja a morrer de preocupação, uma mãe repete mil vezes que ele vai ficar bom. Não te preocupes, diz. Carrega-o ao colo, e que grande que ele está!, dá-lhe a sopa à boca, deixa-o jogar playstation até ele se fartar e dizer que não quer mais. Uma mãe levanta-se a meio da noite para o ir tapar, para lhe dar remédio, para lhe levantar a perna, para ver se ele está com dores e, naquele vai e vem na escuridão, talvez deixe cair uma lágrima. Uma só. Que uma mãe também não é de ferro. Só está a fazer de conta.

Sofia

2011-10-20T16:16:00.002+01:00

E, quando já não o esperávamos, a família cresce. Quando por cá já não temos chuchas nem biberões e ainda hoje acabei de desmontar (finalmente) a cama de grades, damos as boas-vindas à Sofia que há de ser sobrinha e prima muito abraçada e beijocada com certeza. Haja colo mesmo onde não há subsídio de natal. Gosto assim, de uma casa cheia.

A nossa valsa

2011-10-06T00:43:00.000+01:00

Eu também sou um bocadinho mãe-tigre

2011-10-04T11:36:00.000+01:00

Tenho uma função: afastá-los dos ecrãs. Da televisão, do computador, dos videojogos. E isto é o que eu faço a maior parte do tempo. Não me interpretem mal. Eu não os proíbo de ver televisão ou de jogar playstation nem quero que os meus filhos sejam info-excluídos. Lá em casa temos todos esses aparelhómetros e mais alguns. E eu sei que não os poderei afastar deles para sempre. Não sou assim tão ingénua. Apenas acho que eles não precisam do meu incentivo para ver ainda mais desenhos animados. Não precisam que eu os ensine a fazer buscas na internet. Ou que lhes ofereça a consola mais recente. Eles farão isso tudo, a seu tempo, sem a minha ajuda. Mas, pelo contrário, penso que já precisam da minha ajuda para sair de casa, para conhecer a natureza, para fazer um bolo, para descobrir como é possível fazer mil e uma coisas longe de um ecrã. Por isso essa é a minha função. Se o mundo todo e os amigos os puxam para a nintendo eu imponho regras (só se joga ao fim-de-semana), horários (ninguém joga depois do jantar), mais regras (não, não jantamos a ver televisão e não, não podem ver todos os canais nem todos os programas). Não os deixo ver novelas nem reality-shows nem filmes que não são para a sua idade, por exemplo. E obrigo-os a desligar quando acho que é demais. Proponho outras actividades. E só se estiver mesmo muito desesperada é que me ouvirão a dizer qualquer coisa como então, senta-te lá um bocadinho a ver televisão. Prefiro que desarrumem o quarto todo e façam barulho e me dêem mais trabalho. Sei que há quem me chame maluca, ditadora e atrasada, quem diga que eu devia pôr os meus filhos no computador para que eles se tornem pessoas modernas, preparadas para o futuro. Mas, pronto, eu acho que eles têm a vida inteira para estar sentados à frente de um computador mas só têm estes curtos anos para serem crianças e poderem brincar o dia inteiro. E estou mesmo convencida que, neste momento, é mais importante que eles brinquem ao faz-de-conta e com carrinhos do que passem a tarde com o super mário. E acredito mesmo que não é por não saberem o que é um power point aos sete anos que vão ser adultos menos preparados e menos tecnológicos do que os outros. Ou menos felizes. Fico à espera que alguém me prove o contrário. Até lá, eu afasto-os dos ecrãs. É a minha função. Ah, e odeio o magalhães.

Ah, as ilusões de uma mãe

2011-09-29T00:20:00.000+01:00

Quero acreditar que ele queria dizer grande, grande como tu, é uma daquelas coisas que os pais dizem muito, tens que comer para ficar grande como a mãe e o pai.
deve ser isso.

Ah, a honestidade das crianças

2011-09-29T00:15:00.002+01:00

- não, filho, não podes comer mais bolo.
- puquê?
- porque se não ficas muito gordo.
- godo com'à ti?
- ...

Let's Do It (Let's Fall In Love)

2011-09-20T12:27:00.000+01:00

O Woody Allen é grande e em 'Midnight in Paris' está rodeado de muitos dos grandes. Tão bom,tão bom.

As lições de uma mãe tigre (II)

2011-09-14T10:56:00.003+01:00

Aos cinco anos, o António já não usava fralda mas ainda tinha noites complicadas. Tinha que o acordar para fazer xixi uma ou duas vezes. Podia acontecer (aconteceu várias vezes) levá-lo à casa-de-banho por volta da meia-noite e às cinco da manhã ele já estar com a cama toda molhada. Foi um desespero. Até que um dia, já muito perto dos seis anos, ele começou a acordar sozinho quando precisa ir à casa-de-banho e nunca mais houve descuidos.

O Pedro tem três anos feitos em Maio e pediu para deixar de usar fralda. Eu aguento, mãe, disse-me ele. Experimentei acordá-lo a meio da noite. O miúdo sentou-se na sanita a chorar dizendo que não queria fazer xixi e, verdade seja dita, nem uma gota deitou. Duas vezes isto. Experimentei pôr-lhe uma fralda à socapa, enquanto dormia. E na manhã seguinte o Pedro choramingava que já é crescido e não quer dormir com fralda. Duas vezes isto e duas vezes a fralda seca. Decidi confiar no rapaz. Afinal, o máximo que poderia acontecer era ter que trocar os lençóis a meio da noite. Não é uma coisa muito agradável mas também não é nada do outro mundo. Esta noite, por volta das duas e meia, o Pedro apareceu no meu quarto e pediu para ir à casa-de-banho. Correu lindamente. Independentemente do que aconteça nas próximas noites, está visto que cá em casa não se vai gastar mais dinheiro em fraldas.

As lições de uma mãe tigre

2011-09-12T11:26:00.004+01:00

Li, finalmente, nestas férias, o livro da "mãe tigre" Amy Chua, pretexto para me pôr a pensar um bocadinho mais sobre esta coisa de educar os filhos e de como não há receitas universais e eficazes porque, por mais que os pais se esforcem, o futuro dos filhos não está nas suas mãos. Os pais podem dar o seu melhor mas têm que contar com uma série de imponderáveis, desde logo a personalidade da criança até às múltiplas interacções que ela estabelece com a família, a escola, os amigos, o mundo. Dois irmãos, educados da mesma forma pelos mesmos pais, nunca serão pessoas iguais. Acho que esta é, com todas as suas implicações, a grande lição do livro. Tinha pensado escrever algo sobre isso mesmo mas, ontem, li um artigo no The Guardian e encontrei as palavras que dizem exactamente aquilo que eu penso:

"The main thing parents 'should' do is stop accepting that they 'should' do anything. We can embrace different approaches to bringing up kids and accept that parenting is not the be-all and end-all of raising a human being. Instead of being constantly forced back on to their own resources under the guidance of experts, parents might focus on creating a society that is helpful and supportive to a variety of adult goals, only one of which is raising children into adults and keeping them out of trouble on the way. We need to calm down about the importance of childhood."
Stuart Derbyshire, psicólogo
(http://www.guardian.co.uk/lifeandstyle/2011/sep/11/childcare-parenting-neuroscience-nurture)

Da impossibilidade

2011-09-11T17:09:00.002+01:00

Estava um dia cinzento, com muitas nuvens no céu e um ar abafado, e lembro-me de estar, já depois das notícias, em pleno casino do estoril a entrevistar uma actriz glamorosa e, de repente, a meio da conversa, ficámos a olhar uma para a outra e percebemos que nada daquilo fazia sentido, que não podíamos estar ali a falar de teatro e subsídios e tretas enquanto esperávamos que as torres se desmoronassem. Como se fosse blasfémia falar ou pensar noutra coisa qualquer ao mesmo tempo que havia pessoas a lançar-se em desespero do centésimo andar.

(escrito a pedido do Nuno Galopim e publicado hoje no http://sound--vision.blogspot.com)

BSF (banda sonora das férias)

2011-09-09T11:55:00.000+01:00

Foi bom mas acabou-se

2011-09-08T12:32:00.004+01:00

Saímos de casa no sábado, 13 de Agosto, pouco depois do meio-dia. Voltámos no domingo, 4 de Setembro, passava das 20.30. Não interessa quantos dias estamos fora, as férias são sempre curtas de mais. E, mesmo com o tempo manhoso que esteve e com mais uns quantos stresses pelo meio, nada é melhor do que estar de férias e ver os meus pimpolhos tão crescidos e bronzeados a brincar o dia inteiro. Sem jogos de video, sem internet, quase sem televisão. Com pranchas de surf. Muitos mergulhos. Praias e piscinas várias. Pés ao léu. Gin tónico e sangria. Tampões nos ouvidos do Pedro. Uma pequena-grande viagem de comboio. A praia ao fim do dia. Como treinar um dragão muitas vezes, muitas. Estar com os amigos. Partilhar momentos inesquecíveis. Comer. Beber. Gargalhar.
E voltar.

A falta que nos faz um quintal

2011-08-12T10:40:00.000+01:00

A propósito da maldição dos 27

2011-08-11T14:20:00.006+01:00

Sid Vicious, dos Sex Pistols, 21
Buddy Holly, 22
Ian Curtis, dos Joy Dovision, 23
Tommy Bolin, dos Deep Purple, 25
James Honeyman-Scott, dos Pretenders, 25
Otis Redding, 26
Nick Drake, 26
Gram Parsons, dos Byrds, 26
Hillel Slovak, dos Red Hot Chilli Peppers, 26
Tim Buckley, 28
Jay Reatard, 29
Steve Clark, dos Def Leppard, 30
Jeff Buckley, 30
Pete Farndon, dos Pretenders, 30
John Bonham, dos Led Zeppelin, 32
Keith Moon, dos The Who, 32
Bon Scott, dos AC/DC, 33
Layne Staley, dos Alice in Chains, 34
Bob Marley, 36
Elis Regina, 36
Michael Hutchence, dos INXS, 37
John Lennon, dos Beatles, 40
Elvis Presley, 42
Marvin Gaye, 44
Freddie Mercury, dos Queen, 45
Nat King Cole, 45
Jay Bennett, dos Wilco, 45
Nico, dos Velvet Underground, 49
Dee Dee Ramone, dos Ramones, 50
John Entwistle, dos The Who, 57
George Harrison, dos Beatles, 58
Chet Baker, 58
Barry White, 58
Michael Jackson, 50
Syd Barrett, dos Pink Floyd, 60
Bobby Hatfield, dos Righteous Brothers, 67
Johny Cash, 71
James Brown, 73
Frank Sinatra, 82

Fiz uma pesquisa rápida (muita wikipedia) por músicos que venderam muitos discos e por outros que morreram devido a drogas e afins, e acrescentei mais uns de que me lembrei. Ainda faltam todos os outros que continuam vivos (tipo Madonna, Mick Jagger, Stevie Wonder, Bob Dylan e outros deste calibre). Isto para já não falar de outras figuras igualmente icónicas na cultura pop e que não são músicos (James Dean, Marilyn Monroe, Marlon Brando, Andy Warhol, enfim, uma data de gente).
Maldição? Poupem-me.

Me larga, não enche

2011-08-01T17:43:00.000+01:00

Parece que vamos ver Caetano ainda este ano. Outra vez. Ainda há boas notícias.

i carry your heart with me

2011-07-29T10:42:00.003+01:00

i carry your heart with me (i carry it in my heart)
i am never without it (anywhere i go you go, my dear;
and whatever is done by only me is your doing, my darling)
i fear no fate (for you are my fate, my sweet)
i want no world (for beautiful you are my world, my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life;
which grows higher than the soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart

i carry your heart (i carry it in my heart)

e.e.cummings

(apanhei ontem, por acaso, um episódio antigo dos Irmãos e Irmãs e estava lá isto)

O glorioso

2011-07-19T22:17:00.005+01:00

Quando propus ao meu filho sportinguista ir passar uma semana de férias no benfica é óbvio que ele me perguntou se não poderia antes ir para alvalade. Expliquei-lhe que o clube dele é um bocado careiro e o meu filho, que é sportinguista mas não é parvo e acima de tudo gosta é de jogar à bola, nem hesitou. De então para cá não falava de outra coisa. No primeiro dia, equipado com a blusa do benfica que lhe comprámos na candonga, andava de braços no ar a gritar que só ele sabe porque não fica em casa. Ups. Isso não, António, isso não pode ser. Receei que espancassem o meu filho sportinguista nos balneários. Arrependi-me de ter tido esta ideia maluca de pôr um filho sportinguista a passar férias no benfica. Mas lá me acalmei. E o puto até tem graça com esta coisa de gostar dos clubes todos e ainda mais do barcelona, o importante é o espírito desportivo e essas coisas todas, não é? De modos que esta semana temos rotinas novas. De manhã deixamo-lo no campo. Ao jantar falamos do "mister" e debatemos tácticas de futebol. À noite lavo à mão a camisola do benfica. E o meu filho sportinguista deita-se a cantar pelo glorioso slb. Pelo menos até sexta-feira.

Fim do ano (2)

2011-07-15T09:36:00.002+01:00

O Pedro chama amarelo ao azul e confunde o encarnado com o verde mas, diz a professora, tem "uma alegria e uma energia contagiantes". Sou uma mãe muito babada, pois sou.

Fim do ano

2011-07-14T09:40:00.004+01:00

"O António é um aluno muito amoroso e simpático", escreveu a professora no relatório de avaliação. Irrequieto, com dificuldades em concentrar-se, um pouco lento. Mas aprende tudo sem grandes problemas, é interessado, tem criatividade. E é amoroso. E embora não haja provas de aferição de simpatia, este meu filho enche-me de orgulho.

Zeitgeist

2011-07-08T15:05:00.002+01:00

No outro dia, uma pessoa com quem eu comentava os nossos parcos ordenados, abriu a boca de espanto e disse esta coisa extraordinária:
-oh, que engraçado, mas parecem uma família tão feliz.

Basics

2011-06-28T09:34:00.003+01:00

Um vestido preto, que tenho há pelo menos onze anos, é bem capaz de ser uma das melhores coisinhas que tenho no meu guarda-fatos.

Eu quero o mano

2011-06-27T22:57:00.004+01:00

Não se me apertou a barriga quando fizemos a mala nem me vieram lágrimas aos olhos quando o fui levar ao autocarro. O meu filho, tão crescido e tão nervoso, agarrado ao saco-cama e a puxar a mala de rodinhas para a sua primeira semana de campo com os amigos da escola. Mas o meu coração partiu-se, sim, quando o pequenino, ao ver que o António não estava em casa esta noite, desatou numa choradeira e a gritar eu quero o mano, eu quero o mano. E foi assim que descobri que se pode ter orgulho numa criança que está a fazer uma birra.

Eu te amo porque te amo

2011-06-21T14:24:00.000+01:00

As Sem Razões do Amor

Eu te amo porque te amo.
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou de mais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

Carlos Drummond de Andrade, in 'O Corpo'

"Escolas arriscam ser centros de treinos para testes" (*)

2011-06-16T09:40:00.006+01:00

Ontem ouvi uma mãe e uma professora dizerem, convictamente, que durante os dois meses de férias de Verão deveríamos pôr as nossas crianças de sete anos a fazerem exercícios três vezes por semana. Para não esquecerem a matéria. Está tudo maluco?

(*) título de notícia do jornal Público do passado dia 13 sobre a quantidade de testes, provas e exames que os alunos realizaram este ano lectivo. Algo que nos devia pôr a pensar. Afinal, para que serve a escola? Para ensinar os alunos ou para fazer com que as escolas, o ministério da educação e o país não façam má figura nas estatísticas e nos rankings oficiais?

Um dia na vida. A vida num dia.

2011-06-08T12:07:00.000+01:00

Não podemos perder a capacidade nos maravilharmos com a vida. Apesar de tudo.

Este post é especialmente dedicado a todos os que (ainda hoje) gozaram comigo dizendo que a asma é doença de crianças

2011-06-07T21:57:00.004+01:00

Primeiro foi a sinusite. E as tosses várias. Durante toda a infância. Depois vieram as alergias com espirros e comichões e pingos. Isto foi já crescida. A falta de ar. Idas às urgências para respirar melhor. Disse a médica que era asma alérgica - bastava controlar a alergia aos ácaros e nunca mais se repetiria. E foi assim durante alguns e bons anos. Depois as alergias pioraram. E a tosse voltou. E num Inverno uma pneumonia. E voltou a falta de ar e já não tinha nada a ver com as alergias. E eu comecei a atacar o aerossol das crianças a meio da noite. Meu rico ventilan. E depois de um ano quase sempre a tossir mais uma ameaça de pneumonia. Até que decidi que talvez fosse melhor ir a um especialista e fazer uns exames e tal. E então é isto: aos 36 anos e sem nunca ter fumado na vida tenho uma bela de uma asma que está aqui para todo o sempre e ainda me arrisco a que degenere em bronquite. Portanto, vou andar de bomba na mala. Sempre comigo, disse o médico. E tenho um tratamento profiláctico para cumprir nos próximos três meses a ver se a coisa se controla. Bonito. Com que então doença de crianças, né? Pois. Eu sempre fui bocado infantil.

O dia seguinte

2011-06-06T22:23:00.000+01:00

Detesto invertebrados.
Sobretudo se forem pessoas.

Uma vitória

2011-06-05T23:14:00.002+01:00

O grande Nadal ganhou outra vez em Roland Garros. Num jogo fantástico. Ao menos isso.

Uma derrota

2011-06-05T23:11:00.004+01:00

Mas porque é que vais votar num partido se já sabes que não vai ganhar?, pergunta o meu filho.

Vai ser mesmo muito grande

2011-06-02T11:14:00.007+01:00

Três anos, um metro de altura e 16,1 quilos.
O pediatra diz que, a continuar assim, aos 18 anos vai ter 1,90 metros e pesar 100 quilos.
Dieta e desporto, diz ele. Nada de doces e pô-lo a mexer (acho que para esta segunda parte o puto não precisa da minha ajuda...).

Para se ter uma ideia: aos três anos, o mano tinha 94 centímetros e pesava 13,7 quilos.

E na minha cabeça ecoam as palavras do ecografista que pelas vinte e tal semanas de gravidez passava o ultrassom e dizia, repetidamente, este vai ser grande, olhe que este vai ser grande.
A mim doem-me as costas.

No dia da criança

2011-06-01T13:05:00.005+01:00

Se ouço outra pessoa a dizer que as pessoas hoje em dia não têm muitos filhos porque são egoístas, querem ter tudo, e os filhos são o último ítem da lista de electrodomésticos, juro que ainda faço mal a alguém. É que é exactamente o contrário. As pessoas (pelo menos as pessoas que eu conheço, gente sensata e da classe média) não têm muitos filhos porque se preocupam com eles e querem dar-lhes um mínimo de atenção e qualidade de vida. Querem que as pessoas tenham mais filhos, querem? Aqui vão três sugestões:
- creches. muitas. boas. e baratas. é que só se consegue uma vaga no ensino público quando as crianças têm cinco anos. por isso, durante cinco anos anos temos que gastar balúrdios em creches ou amas. balúrdios.
- escolas muita, muita boas. se eu tiver que optar entre ter dois filhos que frequentam uma escola privada que me dá garantias de qualidade e de segurança e ter quatro filhos que andam numa escola que nem dinheiro para o papel higiénico tem quanto mais para ter muitos auxiliares, fazer visitas de estudo e pagar a um professor de música a sério, acho que me vou ficar pelos dois. nada contra a escola pública, só que ainda esta semana li notícias sobre escolas que vão perder 30% do seu orçamento. assim não vamos lá.
- políticas empresariais amigas da família, que permitam aos funcionários ter horários flexíveis, trabalhar em part time ou trabalhar a partir de casa quando necessário. nós queremos estar com os nossos filhos! pelo contrário, o que eu vejo é que uma pessoa, mesmo que seja muito competente e trabalhe imenso, se se atreve a cumprir o seu horário de trabalho e sair às seis da tarde já é olhada de lado. o que é bom é ficar no escritório pelo serão adentro, esses sim serão promovidos.
Eu, por mim, garanto-vos, tinha mais um ou dois filhos, mas depois o que é lhes fazia? A sério, eu sei que estamos em campanha e nesta altura vale tudo mas, senhores sociólogos e psicólogos e afins, vamos lá tentar discutir estas questões sem demagogia, ok?

Domingo à noite (II)

2011-05-23T09:40:00.004+01:00

Inteligência, sentido de humor e boa conversa. Onésimo Teotónio de Almeida é uma daquelas pessoas que dá gosto ouvir. Esteve ontem à noite no Câmara Clara. E fiquei mesmo com vontade de ir comprar a antologia acabadinha de sair.

Havemos de ir

2011-05-11T12:08:00.007+01:00

Fico sempre fascinada a olhar para os turistas que passeiam por Lisboa com os filhos a tiracolo ou nos carrinhos, todos felizes. Admiro-lhes a coragem. Eu também gostava de viajar, de ir a Londres, a Paris, a Praga. Mas sinceramente ainda não me atrevi. Antes de mais há logo a questão financeira: bilhetes de avião e quartos de hotel para quatro já é uma despesa considerável. Exige alguma ponderação. Então eu ponho-me a pensar no stress que há de ser com os meus filhos super-enérgicos a correrem de um lado para o outro, a espojarem-se no chão, a fugirem de mim. Não estou a exagerar. Eles são mesmo assim. E se o António, quando está sozinho, já é rapaz para se portar bem a ver um espectáculo ou a visitar uma exposição, o Pedro ainda está naquela fase em que já não quer andar no carrinho mas depois passa o tempo a pedir colo, pode-se recusar a dormir a sesta e depois faz uma birra de sono insuportável. E os dois juntos podem portar-se mesmo mal nos restaurantes e nos hotéis, pois podem, que eu já vi. E penso se iria aproveitar alguma coisa da viagem, se iria conseguir visitar museus e monumentos, desfrutar das cidades, sentar-me numa esplanada a relaxar. Não vou gastar uma pipa de massa para ir de férias e não conseguir ver nada nem descansar nem sequer beber uma caipirinha ou lá o que seja tradicional daquela terra, não é? E penso se eles iriam desfrutar verdadeiramente destas idas ao estrangeiro ou se para os miúdos (sobretudo para o Pedro, que ainda nem três anos tem) não será mais ou menos indiferente estar em Paris ou em Freixo-de-Espada-à-Cinta desde que estejam na brincadeira e a divertir-se connosco. E é depois de pensar nisto tudo, de fazer a relação entre o custo e o benefício, que sempre que temos alguns dias de férias acabamos por ir para a praia. É barato e é tão bom. Mas, pronto, fico a olhar para os turistas na Baixa e a pensar um dia destes lá vamos nós. Não há de ser este ano que a crise aperta mas um dias destes.

Domingo à noite

2011-05-10T09:34:00.004+01:00

Domingo à noite, de rastos, sentei-me no sofá e pus-me a fazer zapping. E foi uma experiência e tanto. Devo dizer desde já que eu sou gaja que gosta de reality shows. Que acompanhei com grande interesse o primeiro Big Brother. Que sou fã do Project Runway, que vejo The Biggest Loser sempre que posso, que gosto da Kate e dos seus oito filhos e que, se me apanho sem nada para fazer, até me posso entreter com o programa dos bolos ou dos chefs ou outra coisa assim do género. Mas, ainda assim, por mais que pense, ainda não percebi muito bem o que aconteceu no domingo à noite. É que uma coisa é o travell and living a encher chouriços com parvoíces, outra coisa é termos os três canais portugueses (RTP1, SIC e TVI) a dar parvoíces ao mesmo tempo. Vamos por partes.
A SIC, com a preciosa ajuda de Júlia Pinheiro, conseguiu estragar um grande formato. Peso Pesado é intragável. Já viram o tempo que aqueles concorrentes passam na balança, depois de serem pesados, a responder a como é que se sente?, e o que é que acha deste peso?, e está contente?
A RTP1 tem um programa de humor a gozar com o Big Brother. Uma ideia excelente mas que na prática não tem gracinha nenhuma. E não me venham dizer que aquilo é muito à frente e que é um humor muito subtil e elaborado porque eu já vi The Office e sei perfeitamente que não é preciso dizer piadolas para nos fazer rir.
E a TVI, bom, a TVI tem o Perdidos na Tribo que levanta uma série de outras questões - desde logo esta ideia dé nós, "civilizados", irmos visitar as tribos "primitivas" e de tudo o que isso implica. Quanto mais penso nisso mais acho este programa verdadeiramente obsceno.
A sério. Devia-se fazer uma tese de mestrado sobre isto. Porque é que a programação de domingo à noite (que é quando estamos quase todos em casa, novos e velhos, de todas as classes, tanta gente disposta a ver televisão) é tão mas tão má?

Já vi

2011-05-06T19:48:00.000+01:00

E é absolutamente fabuloso. Para quem gosta de dança. E para quem gosta de cinema.

Alentejanês (actualizando ainda)

2011-05-05T10:21:00.004+01:00

Ontem, enquanto vinha no comboio, lembrei-me de uma expressão que define exactamente aquilo que eu faço todos os dias: lá vou eu "de escalho tapado" para algum lugar. Que é como quem diz que vou à pressa. Que não páro no armeiro.

Unhas

2011-05-01T15:21:00.003+01:00

Estive a ver as fotografias da boda e não encontrei nenhuma realeza com as unhas verdes ou roxas ou azuis. É para verem que afinal eu não estou assim tão fora de moda.

"Portuguesas não desistem de ser mães mas só dão filhos únicos" *

2011-04-29T23:40:00.008+01:00

Que, por uma questão de rigor estatístico, se contabilize o número de filhos por mulher parece-me razoável. São elas que os têm e podem tê-los com vários parceiros, seria complicado fazer as contas de outra forma.
Que, depois, se escrevam artigos de jornal inteiros a perorar sobre o facto de "as portuguesas" só terem um filho e das dificuldades em conciliar "a maternidade" e a profissão, sem nunca mencionar a vontade ou os constrangimentos dos pais já me parece uma estupidez. Não são as mães que têm filhos únicos. São as famílias.

* Título publicado ontem no jornal 'i'. O "dão" também é todo um programa. Dão?

Ainda o 25

2011-04-26T09:20:00.007+01:00

A RTP decidiu fazer uma programação especial para assinalar o 25 de Abril e, se à primeira vista isto parece uma coisa bonita e eu sou toda a favor de falar da revolução, a verdade é que não me parece que a iniciativa tenha resultado. Antes de mais porque não se percebeu bem o critério. Colocaram lá tudo o que vagamente poderia ter a ver com a ditadura ou com o 25 de Abril. Uma espécie de vamos lá aproveitar para despachar mais este documentário que está aí há tanto tempo na gaveta. Depois, foi excessivo. Uma pessoa ligava a televisão a qualquer hora e apanhava com um documentário ou uma entrevista ou um filme. E por muito que me interessasse o assunto, a não ser que passasse o dia inteiro em casa, nunca iria conseguir ver tudo. Pior: nunca iria conseguir ver mesmo tudo porque a RTP decidiu fazer contra-programação consigo própria e colocou os espectadores a fazer zapping entre a 1, a 2 e a Memória a tentar decidir qual das revoluções lhe agradava mais. Ridículo, não?
Mas o mais grave, digo eu, é que este tipo de programação predefine o modo como vamos ver cada programa. Dá-lhe significados que, se calhar, ele não tinha à partida. E impede leituras mais amplas. É redutor. Por exemplo. Porque andei muito ocupada o dia inteiro, só consegui ver à noite o documentário sobre o Zeca Afonso e, depois, outro sobre o Alain Oulman. Dois músicos maiores, cuja importância foi muito para além da sua intervenção política. Eles merecem não estar reduzidos a isso. E a RTP não precisaria de pretextos para passar estes programas.

Dito isto, não consigo não me emocionar quando ouço o Grândola vila morena ou quando vejo as imagens daquele dia. Coisas minhas.

25 de Abril

2011-04-25T15:29:00.000+01:00

Regabofe

2011-04-21T10:53:00.004+01:00

É a bancarrota, a falência, o FMI, diz que vão cortar mais nos salários e nas pensões, que o estado social vai ao ar, que não vai haver subsídios de natal e ainda não sabemos se as nossas poupanças estão a salvo, diz que muitas empresas vão fechar, vai haver despedimentos, o desemprego irá aumentar, mais pobreza, mais gente na miséria. Diz que sim. E nós assobiamos para o lado e continuamos na nossa vidinha como se nada fosse.

"A tolerância de ponto concedida esta tarde aos trabalhadores do Estado terá um custo de cerca de 20 milhões de euros, enquanto os feriados e pontes deverão custar entre 680 e 850 milhões de euros. Aqueles valores resultam de estimativas de professores universitários, avançadas na edição de hoje do Jornal de Notícias, onde a decisão do Governo é vista por representantes dos patrões da indústria como um criticável exemplo de absentismo dado aos patrões da troika Comissão-BCE-FMI."(no Público)

Não bastavam quatro dias de férias, não? Já nem falo pelo dinheiro mas só para fazer boa figura para os senhores troikos, só para eles não perceberem que estamos mesmo sem vontadinha nenhuma de fazer sacrifícios.

A árvore da vida

2011-04-20T10:05:00.000+01:00

É impressão minha ou este ano há por aí muitos filmes que valem a pena? 'The Tree of Life' de Terrence Malick vai ser apresentado em Cannes. E nós esperamos.

Há 40 anos era assim

2011-04-04T13:15:00.000+01:00

Parabéns, meu amor.

Pega um, pega geral, também vai pegar você

2011-04-03T10:14:00.001+01:00

Grande filme, ainda melhor do que o primeiro. Está lá tudo. O Bope, mais humano desta vez para não dizerem que o filme é fascista. Os corruptos da polícia militar. A jornalista "enxerida". Palavrões e palavrões. O defensor dos direitos humanos. Os traficantes. Os maconheiros e intelectuais de esquerda. Os políticos vendidos. A comunidade. O capitão Nascimento. O filho. As prisões. As milícias. Seu Jorge. Muitos tiros. O sistema. O sistema é f***.
Não é por acaso que 'Tropa de Elite 2' é o filme mais visto do Brasil.

Porque é que o bom é melhor que o mal?

2011-04-01T14:06:00.000+01:00

É isto

2011-03-31T13:36:00.002+01:00

"(...) O principal é um Governo socialista chegar ao ponto de cortar pensões de 180 e 220 euros e diminuir o IVA para o golfe até ao escalão mínimo. De taxar a eito tudo o que é trabalho, produção de riqueza e apoios sociais aos mais desprotegidos e manter as grandes obras do regime, inúteis e sumptuosas, para favorecer o cancro das parcerias público-privadas a favor dos mais privilegiados. De fustigar até ao absurdo os rendimentos do trabalho e taxar em termos ridículos a grande especulação financeira e imobiliária. De sufocar as pequenas empresas e permitir o escândalo da zona franca da Madeira, um paraíso de lavagem de dinheiro e fuga ao fisco. De se assanhar contra qualquer poupança que um cidadão consiga fazer e encolher os ombros perante a exportação de capitais, lucros e impostos devidos. (...)"

Isto e muito mais na última crónica de Miguel Sousa Tavares no Expresso

Não, não tenho dificuldade em subir as escadas, obrigadinho

2011-03-25T12:38:00.009Z

O quê? Era só isto? Tanta campanha, tanto jovem de colete colorido, tanta afluência ao site e afinal era só isto que queriam saber? Se tenho retrete? Se tenho ar condicionado? Se eu vejo bem? (atenção, não é se eu uso óculos, isso não interessa nada, é se eu vejo bem com os meus óculos. e se eu tivesse respondido que não? marcavam-me uma consulta para actualizar a gradução? isso é que era...). Se vou trabalhar de bibicleta (bibicleta é o que está lá escrito, juro). Ah e também gostei muito da pergunta sobre as tarefas precisas que eu cumpro no meu trabalho. Não basta uma pessoa dizer que é cabeleireira, por exemplo, tem de dizer que faz mises e corta cabelos? Não percebo. Tanta preocupação com os aquecedores, se são a gás ou salamandra, e depois nem perguntam se temos filhos que por acaso não moram connosco. Enfim. Uma desilusão, é o que vos digo. Este censos, o meu primeiro censos em família, é uma grande desilusão.

Da demissão

2011-03-24T10:12:00.002Z

O primeiro-ministro teve o cuidado de só falar ao país depois de terminado o episódio diário de beyblades no panda bigs, evitando assim aquela que se adivinhava como a primeira discussão familiar pelo comando da televisão.
E é isto.

Elizabeth Taylor (1932-2011)

2011-03-23T14:53:00.000Z

Sábado, 19.15

2011-03-22T10:00:00.002Z

E se eu me esticar muito? E se eu estivesse lá em cima naquele prédio? E se eu tivesse um trampolim muito grande, achas que conseguia saltar e agarrar a lua?

Mudam-se os tempos?

2011-03-16T09:48:00.005Z

"O Governo deseja que o povo português tenha a plena consciência do dilema que lhe é posto nesta hora: transformar-se num lamentável destroço, abismar-se na desordem, na ruína e na miséria, ou continuar o seu avanço, dentro do Estado Novo, em que a ordem e a disciplina tornam viáveis as mais progressivas reformas e tornam reais as mais justas liberdades populares."
Nota oficiosa de Salazar, 1932

"Eu não posso admitir a pequenez e o ridículo das preocupações mesquinhas de certos grupos e grupinhos diante das realidades nacionais! Não compreendo nem posso tolerar que meia dúzia de inúteis passem a vida a deitar cartas, às mesas dos cafés, sobre os meus destinos e o destino dos meus colaboradores, enquanto homens que estão no Poder se debatem com altos problemas nacionais e os vão resolvendo!"
Salazar em entrevista ao Diário de Notícias, 1936

"Eu vejo aproximarem-se tempos em que maiores sacrifícios do que o voto hão-de ser exigidos a todos para defesa do bem comum e mesmo do interesse legítimo de cada qual. Podem vir tempos em que é preciso estar disposto a lutar duramente; e felizes aqueles que tiverem quem os congregue, os conduza, lhes indique o caminho e assegure como seu concurso a vitória."
Discurso de Salazar, 1958

(a luta é) alegria, alegria

2011-03-09T14:25:00.000Z

A luta é alegria, pá

2011-03-08T22:26:00.007Z

Há anos que ninguém liga nenhuma ao festival da canção. A RTP faz o esforço de organizar o evento a tentar não se envergonhar (o que nem sempre consegue). A comunidade artística em geral está-se nas tintas para aquilo. Só músicos de segunda (terceira? quarta?) categoria se arriscam a concorrer. Há muito tempo que dali não sai uma revelação ou uma canção popular. As audiências são míseras. E ficamos felizes se conseguimos ir à Eurovisão sem dar barraca nem ficar no último lugar.
Desta vez, por causa dos Homens da Luta, não se fala de outra coisa e parece que anda meio mundo em alvoroço porque isto não é uma coisa séria, que o Neto e o Falâncio estão a gozar com o festival, que o voto por telefone é uma fraude (o que conta mesmo são os votos das personalidades escolhidas nas terrinhas pelas delegações da RTP, isso é que é gente idónea, especialistas de renome internacional), que os Homens não representam Portugal (ao contrário do Nuno Norte, da Wanda Stuart ou do Axel - who? - que são tudo artistas de alto gabarito, daqueles que temos orgulho em mostrar lá fora).
Bom, para sermos honestos temos que reconhecer que os críticos têm razão em tudo isto. É verdade que aquilo é uma palhaçada - há até quem lhe chame música de intervenção, o que me parece demais. É humor e do bom - mas aquilo também é o festival da canção, portanto... Haverá assim tanta diferença entre os Homens da Luta e as Nonstop, digamos, ou os inigualáveis Flor de Lis ou o grande Tó Cruz ou essa estrela mundial que é a Vânia Fernandes (fui agora mesmo à wikipedia ver quem tinham sido os outros vencedores dos últimos tempos para me lembrar como eram todos tão bons e tão populares). A mim parece-me que os Homens da Luta se divertiram à grande no palco e cantaram uma musiquinha que entra no ouvido e que já andamos todos a trautear. O que é bastante mais do que se pode dizer de outras canções festivaleiras.

A diferença entre o primeiro e o segundo

2011-03-03T12:41:00.003Z

Decidi experimentar ao Pedro o fato de super-homem que era do António. Com dois anos, antes de descobrir o homem-aranha, o António teve uma paixão enorme pelo super-homem e aquele fato, comprado pela avó numa loja de chineses, foi usado muitas vezes, não só no carnaval, com o puto a saltar por todo o lado de braços esticados e a segurar a capa vermelha como se fosse voar. O Pedro nem por isso. Obediente, lá vestiu o fato e ficou a olhar para mim muito sério até que desatou a choramingar e a puxar as mangas, furioso, para tirar aquilo. Está visto que este meu filho que lança beyblades pela casa e até já sabe mexer na playstation não faz a mínima ideia de quem é o super-homem. Ups.

Um dia e depois outro e depois

2011-02-17T22:47:00.007Z

Uma coisa que aprendi com as licenças de maternidade foi a ter paciência.
Os putos não vão desaparecer, nós também não vamos a lado nenhum, o tempo não passa mais depressa e os problemas não se resolvem mais facilmente se nos enervarmos. Não temos escapatória. Não aparecerá uma fada madrinha para arrumar a casa. Ninguém poderá dar a mama por mim. A fralda não se muda sozinha. O bebé está a chorar e só cá estou eu para o acalmar.
Por isso, mais vale arranjar estratégias para manter a calma. Respirar fundo. Contar até dez. E continuar. Uma hora depois da outra. Um dia depois do outro. Lembro-me que nos primeiros tempos a minha grande preocupação (depois, obviamente, do bem-estar da criança) era passar o tempo. Fazia com que cada actividade com o bebé demorasse uma eternidade - fosse mudar a roupa, dar uma refeição ou brincar com uma bola. Qualquer coisa que o mantivesse ocupado e entretido tinha que ser aproveitada ao máximo. Despachar-me para quê? Para ele ficar aborrecido e desatar a chorar? E quase sem dar por isso já o dia estava a acabar e pronto.
À medida que eles crescem os problemas vão mudando mas a estratégia mantém-se, foi o que conclui esta semana quando, devido a doenças várias - minha e depois do Pedro e depois do António - acabámos os três enfiados em casa, sem possibilidade de ir ao parque ou ao supermercado ou visitar amigos ou nada. Enfiados em casa durante quatro dias e ainda falta um. A passar o tempo.
Ver televisão. Jogar à bola. Ver os dvds do panda. Fazer desenhos. Fazer um bolo. Procurar os patinhos no youtube. Jogar raquetes. Brincar com os carrinhos. Fazer o almoço e o jantar. Fazer cócegas. Espalhar os brinquedos todos pelo chão do quarto. Ler um livro. Almoçar, lanchar, tomar banho, jantar. Fazer pinturas. Cortar revistas. Dar abraços. Fazer a sesta. Jogar playstation enquanto o mano faz a sesta. Ver a chuva. Ver o vento nas árvores. Falar ao telefone. Fazer cavalinho. Comer bolachas. Brincar aos médicos.
Tudo várias vezes. Muitas vezes.
E não adianta uma pessoa querer que eles se portem bem durante 24 horas ou desejar que eles fiquem quietinhos e calados sem incomodar.Isso não vai acontecer. São crianças e por isso, ao mesmo tempo que fazem as outras coisas todas, também fazem birras, discutem, gritam, fazem barulho, pedem colo, dizem que não querem, desarrumam tudo, molham a roupa, entornam o leite, riscam as paredes. Faz parte.
E eu respiro fundo. E brinco com eles. E preparo as tintas. E troco a blusa. E ando atrás deles a apanhar brinquedos. E digo Pedro veste o casaco. E digo António afasta-te da televisão. E vou arrumando a casa e estendendo a roupa e lavando a loiça. E enquanto isso o tempo passa. Até que finalmente chega a hora de dormir e pronto. Surpreendentemente, ou talvez não, tenho-me chateado muito menos com eles nestes dias do que nos outros em que temos que correr de manhã para ir para a escola e correr à noite para ir domir. Lá está, é uma questão de ter paciência. Mas que também é uma canseira das grandes lá isso é.

Vou mesmo ver

2011-02-15T21:52:00.001Z

Em Maio. 'Pina' estreia nos cinemas portugueses em Maio.

Para não dizerem que só ouço música brasileira

2011-02-02T09:56:00.000Z

Carlos Castro, a minha versão (tão boa como qualquer outra)

2011-02-01T10:01:00.003Z

1.Não era particularmente fã de Carlos Castro. Não simpatizo com o chamado jornalismo social, não suporto o jornalismo (jornalismo?) que se baseia em fofocas e mexeriquices, diz-que-diz, fotos tiradas à socapa, quem anda com quem. Não me interessa o mundo dos famosos e do jet-set, não me interessava o que Carlos Castro achava de fulano e beltrana. Falei com ele uma única vez, uma conversa longa a propósito do seu livro, em que confirmei aquilo que já achava ao ler ocasionalmente as crónicas do jornal. Pareceu-me uma pessoa culta e educada mas muito metido naquele mundinho no qual se sentia importante e poderoso.

2. A carreira de Renato precisava de um empurrão. Carlos Castro achava-o giro. Não interessa quem pediu amizade a outro, interessa que ficaram amigos. Que se encontravam. Que trocavam mensagem com beijinhos e saudades. Renato queria aproveitar-se da posição e dos conhecimentos (e provavelmente também dos presentes e das viagens e do dinheiro) de Carlos Castro. Carlos Castro queria aproveitar-se do corpo e da companhia de Renato. Era um negócio bom para as duas partes. Eram dois adultos a ter uma relação. Se Renato fosse uma rapariga, chamavam-lhe alpinista social ou prostituta, falariam em golpe do baú, diriam que ela tirava vantagem do velhote babado, coitado. Tratando-se de um rapaz, está visto que era um inocente miúdo que foi seduzido e conquistado (ainda outro dia vi isto na primeira página de um jornal) por um velho pervertido. Um "predador sexual", segundo o director de O Sol. Pergunto-me se dirá o mesmo de Pinto da Costa, homem de mais 70 anos que namora com uma rapariga de 23 anos. Oh mentalidadezinha.

3. Talvez Renato fosse heterossexual. Talvez tivesse pensado que as coisas nunca chegariam a vias de facto, que conseguiria ficar-se pela sedução. Iria aproveitar enquanto desse. Talvez não tenha conseguido controlar a situação como queria e se tenha sentido cada vez mais pressionado pelos avanços de Carlos Castro. Bastar-lhe-ia terminar a relação, digo eu. Deixava de mandar mensagens, desligava o telefone,ia lá para Cantanhede em vez de ir a Nova Iorque, com certeza não foi obrigado, não? Mas talvez tenha querido mais e tivesse também que dar mais em troca. Talvez tenha acabado por se sentir mal consigo próprio, porque, sendo heterossexual estaria em fingimento, era a verdadeira prostituta, portanto.

4. Talvez Renato fosse homossexual. Nunca assumira, talvez nem tivesse ainda assumido perante si mesmo. Talvez tenha descoberto apenas com Carlos Castro, sabe-se lá. E traz consigo aquela bagagem toda da educação, da religião, do homem que é homem não chora, das piadas dos gajos, da homofobia toda, do não querer desiludir a mãe. Talvez tenha acabado por se sentir mal consigo próprio, queria que a sua homossexualidade desaparecesse sem deixar testemunhas, como se nunca tivesse existido e pudesse voltar a ser "normal".

5.Isto, claro, sou eu armada em psicóloga barata. Fosse como fosse, alguma coisa fez curto-circuito naquela cabeça. Embora agora se diga inocente, Renato já confessou que matou Carlos Castro de uma forma bastante violenta. Não foi uma discussão e ah e tal deu-lhe um empurrão com força e ele bateu com a cabeça. Não foi uma discussão e num impulso de raiva toma lá um tiro. Não. Foram horas de murros, um saca-rolhas, mutilações, um ódio (ao outro?, a si mesmo?) que veio lá de dentro. Depois tomou banho e saiu. Renato Seabra é (alegadamente) um assassino. A mãe pode dizer que ele estava infeliz e que lhe telefonou a dizer que o outro o estava a tentar seduzir com prendas luxuriantes (a mãe pode dizer tudo porque é mãe e as mães defendem os seus meninos sempre), os amigos podem dizer que Renato era como eles e gostava muito de miúdas (heterossexual como nós, dizem em todas as entrevistas, não vão as pessoas pensar coisas), a família pode dizer que ele era um anjo de pessoa, muito calmo e calado. Sim, sim, sim, pode até ser, mas alguma coisa se passou naquela cabeça e o Renato transformou-se (alegadamente) num assassino.

6. Parece que houve uma manifestação de apoio ao alegado assassino. Coisa nunca antes vista. Mãos dadas à volta de uma igreja, imagine-se. O rapaz, o miúdo (21 anos, 1,86 metros de altura, musculado, um curso superior quase terminado, com discernimento suficiente para ter concorrido a um reality show porque queria ser modelo, mas ainda assim praticamente uma criança?) foi certamente seduzido, quem sabe até drogado, alguma coisa que o outro lhe punha na comida (já alguém disse isto). Volto ao início. Se fosse uma mulher era uma oportunista, como é um homem é uma vítima. Os advogados hão de com certeza aproveitar alguma desta narrativa para organizar a defesa, mas os advogados também podem dizer o que quiserem, são pagos para isso. E nós podemos todos continuar a discutir se Renato é homo ou hetero e cada um dá a sua opinião, e eu dou a minha, e a imaginar como seria a relação daqueles dois. Mas nada disso interessa realmente e nada disso muda o facto de Carlos Castro estar morto e de Renato ser (alegadamente) um assassino.

7. A justiça que faça a sua parte, então.

As eleições

2011-01-23T16:11:00.002Z

- Oh mãe, é como na minha escola, quando temos que decidir se vamos brincar à apanhada ou vamos para o parque. Pomos o dedo no ar e há um que vence e depois temos que fazer todos o que venceu mesmo que a gente não queira.

Sim, é mais ou menos isso. Chama-se democracia.

Quero ver

2011-01-14T22:20:00.003Z

PINA - Dance, dance, otherwise we are lost from neueroadmovies on Vimeo.

O filme que Wim Wenders fez para Pina Bausch estreia no Festival de Berlim, no próximo mês.

Dias de chuva

2011-01-08T23:03:00.003Z

Os dias de chuva são sempre maus.
Os dias de chuva quando se tem um marido gripado e febril na cama são um bocadinho piores.
Os dias de chuva quando se tem um marido gripado e febril na cama e se tem de ficar em casa com duas crianças irrequietas são ainda piores.
Os dias de chuva quando se tem um marido gripado e febril na cama e se tem de ficar em casa com duas crianças irrequietas e se está com uma tpm do tamanho do mundo são muito, muito piores.
Acho que, tendo em conta as circunstâncias, até não nos saímos mal.

Lisboa. Primeira parte: infância

2011-01-06T11:14:00.001Z

Vínhamos a Lisboa para vir ao médico. Ao oftalmologista, ao otorrino, ao oncologista. Era isso e comprar botas ortopédicas na rua da Madalena. Eu odiava as botas ortopédicas de sola dura que me pesavam nos pés e faziam escorregar no recreio da escola. Não se pode gostar de uma cidade que nos faz perder à apanhada com os rapazes, pensava. Levantávamo-nos cedo porque as autoestradas não eram como hoje e eu dormia a maior parte do caminho, acordando quando se avistava o Cristo Rei e a ponte 25 de Abril, o Tejo imenso e a cidade ao fundo, era a maior cidade que eu conhecia e gostava de a ver cá de cima, só telhados e varandas, roupa estendida, casas antigas. Muitas casas. Descíamos a António Augusto Aguiar e entrávamos na confusão. Tantos carros, buzinas, semáforos, o ruído dos autocarros, um cheiro a tubos de escape e alcatrão. Os cheiros, aliás, eram todos intensos. O cheiro da cera nos corredores de Santa Maria. O cheiro a mofo e a chichi de gato nos prédios onde ficavam os consultórios. O cheiro das castanhas assadas nas ruas (não havia castanhas assadas na minha terra). O cheiro a fritos nos restaurantes onde comíamos um bitoque e comer um bitoque, naquele tempo, para mim, era mais ou menos como hoje os miúdos comerem um happy meal, uma ocasião especial. Depois do almoço estacionávamos o carro no parque dos Restauradores e íamos à Baixa, ver as novidades da Lojas das Meias e da Casa Africana, entrar na Charles, percorrer os corredores labirínticos dos Porfírios, comprar tecidos e linhas para bordar em lojas pequenas de cheiro a naftalina e senhoras com troço na cabeça, andar nas escadas rolantes do Grandella e, no Natal, passar horas a olhar para os bonecos que se mexiam nas montras dos armazéns. Gente aos encontrões no passeios. Os pedintes (na minha terra não havia pedintes). A mão do meu pai, firme, a agarrar a minha. Vem cá, não te afastes, não atravesses, não corras. Lanchar na Suíça ou na Confeitaria Nacional e voltar para casa, fugir do trânsito, dos carros e dos autocarros, das buzinas e daquele cheiro a tubos de escape e alcatrão. Adormecer no carro. Tomar banho. Livrarmo-nos do pó que se entranhara no cabelo e na pele. Não se pode gostar de uma cidade que nos faz macacos pretos no nariz, pensava. Mal eu sabia ainda.

(texto publicado originalmente no Delito de Opinião)

Sejam bem vindos, estranhos

2011-01-04T10:22:00.004Z

O Pedro não se conforma com o facto de eu não ser uma blogger a sério. Que não tenho uma lista de blogs preferidos aqui ao lado, que não faço (não sei fazer) links nos meus posts, que não tenho contador e por isso não sei quantas pessoas me lêem nem de onde vêm, que não participo nos grandes debates da blogosfera. É uma pena, diz ele. Mas eu gosto de estar assim, na semi-clandestinidade. Só cá vem quem me conhece e eu não tenho que fazer cerimónia, posso receber as visitas de roupão e pantufas. Foi por isso que hesitei um pouco quando o Pedro me convidou a ir lá, ao Delito de Opinião. É um pouco intimidante, confesso. Mas, pronto, uma pessoa não se pode deixar vencer pela timidez, não é? Cresce e aparece, Maria João. De modos que hoje me arranjei a preceito, vesti roupa nova, pus um batôn, e aqui estou pronta a receber todos os quiserem vir cuscar a minha casa. É uma vez sem exemplo. Aproveitem.

Sporting olé

2011-01-04T09:46:00.006Z

Cá em casa não ligamos muito à bola. Não vamos ao estádio, não temos sport tv, e, com excepção dos campeonatos da europa e do mundo, não costumamos ver os jogos nem discutir os resultados. A bem dizer, a única coisa que me interessa de facto é saber quando há jogos na luz por causa do trânsito na minha rua. O meu filho não tinha, portanto, maneira de saber que nós somos do benfica. E, por isso, também não estranhámos quando, à semelhança da maioria dos seus amigos, o rapaz se declarou sportinguista ferrenho. Deixamo-lo gritar pelo Liedson à vontade (antes era o João Moutinho) e até lhe oferecemos um equipamento verde e branco. Somos uns pais modernos e tal e respeitamos as suas opções, pelo menos até ele chegar a casa de cabeça rapada ou algo assim.
Ontem, o António foi, pela primeira vez ao futebol. O avô benfiquista arranjou os bilhetes, o pai benfiquista comprou um cachecol e lá foram eles enquanto a mãe benfiquista ficou em casa a brincar aos médicos com o pequenino e a ver o jogo pelo canto do olho, desejando secretamente que o sporting marcasse ao menos um golo para que a criança ficasse feliz. Queria tanto ter lá estado para o ver, eufórico, de braços no ar, de pé em cima do banco, um sorriso de orelha a orelha e a gritar spoooooorting. Acho que nunca tínhamos festejado tanto uma vitória na taça da liga.
Fazemos coisas estranhas pelos nossos filhos.

Que seja melhor, sff.

2011-01-02T15:26:00.003Z

Um dia, ao olhar para o pai, a Mafaldinha ficou a pensar: será o pai que está a fumar o cigarro ou será o cigarro que o está a fumar a ele?
Lembrei-me disto, não sei porquê, quando tentei fazer um balanço do ano que terminou e não consegui decidir se foi bom ou se foi mau ou sequer se foi melhor ou pior do que o anterior. Foi um ano que passou, mais um, e só isso já é uma pequena vitória. Às vezes é difícil perceber se somos nós que vivemos a vida ou se é a vida que nos está a viver a nós. Seja como for, aqui estamos, prontos para mais um ano, novinho em folha, pronto a estrear. E que seja melhor, sff.

Obrigado, pai natal!

2010-12-27T15:39:00.003Z

I-pad? I-pod? I-phone? Blackberry? Wee? Playstation? Quem quer saber destes aparelhómetros todos quando tem uma super-máquina-de-costura linda e nova?
Ah, e também gostei muito de todas as outras prendas.

Christmas Carol

2010-12-19T19:02:00.001Z

O espírito natalício baixou em mim

2010-12-19T18:55:00.001Z

E já não era sem tempo. Acho que foi a festa de natal dos miúdos. E ter que fazer um bolo para levar para a escola. E os frascos de doce para as várias "professoras". E as prendas que estão quase (quase) todas compradas. E os embrulhos. E os presentes que fiz para as minhas amigas. E a árvore de Natal que ganhou novos enfeites produzidos pelas crianças. E já só faltam dois dias para ir para "casa". O espírito natalício baixou em mim, é oficial. Já só falta passar uma tarde a ver a música no coração para que esteja tudo como sempre foi.

Antes de adormecer

2010-11-30T14:59:00.002Z

O António toma antibiótico e o Pedro toma anti-histamínico.
Lavam os dentes.
O António assoa o nariz e põe soro ou pingos, mais vick vaporoux no peito e creme nas pernas por causa das equimoses comichosas.
O Pedro precisa de halibut antes da fralda, depois é limpar o ouvido com água oxigenada e deitar as gotas.
E ainda o creme naquelas caras por causa do cieiro.
É tramado o inverno.

Prendas e demagogia

2010-11-29T21:54:00.007Z

Não tinha grandes motivos para simpatizar com Pedro Passos Coelho mas agora ainda tenho menos, pois parece que decidiu anunciar com grande pompa que este natal, para poupar, não vai dar prendas às filhas mais velhas. vou passar por cima do pormenor relativo às mais velhas - que pai é este que trata de forma desigual os vários filhos - e até vou ser indulgente para com o facto de o senhor estar a gozar com a nossa cara - pois se ele não tem dinheiro para dar prendas de natal às filhas isso quer dizer que nós devemos ser todos uns miseráveis... e até nem vou perguntar quanto é que ele espera arrecadar com esta grande operação de poupança (o que é que ele lhes costuma oferecer? ferraris?) enfim. centremo-nos no que realmente importa. é natal, meu amigo. e eu sei que nem toda a gente é aficcionada pelo natal como eu mas, mesmo assim, desde sempre, até mesmo os pobres entre os pobres arranjam maneira de dar alguma coisa àqueles de quem gostam. alguma coisa. não precisa oferecer-lhes jóias caras nem perfumes de marca, por amor de deus. as melhores prendas, muitas vezes, são aquelas pequenas coisas que até custam pouco. compre um livro. um gancho para o cabelo. um quilo de bacalhau. faça tricot. faça um desenho. peça à empregada para cozinhar uns bolos ou umas compotas. sei lá, qualquer coisa. use a imaginação. é natal. e, depois, bom, eu também não sei em que é que o líder do psd gasta o seu dinheiro mas digamos que ele precisa de facto poupar uns trocos - por onde é que começa? não, não vai deixar de ir almoçar fora, nem de comprar gravatas, nem de viajar, nem começar a andar de autocarro, nem desligar a sport tv. nada disso. precisa poupar e por isso não vai dar prendas às filhas mais velhas. sim, senhor. e vai dar prendas a quem, pode-se saber? espero bem que também não dê prendas aos amigos nem aos sobrinhos nem aos empregados nem aos assessores.
e é esta a pessoa que quer tomar conta do que resta das finanças do nosso país.

Da greve

2010-11-24T22:23:00.005Z

Aqueles que acham que os jornalistas não deveriam poder fazer greve devem ser os mesmos que acham que os jornalistas não deveriam ter cor política. E, já agora, digo eu, também não deveriam ter religião nem clube nem sequer opinião sobre coisa nenhuma (ou só a política nos é interdita?). Não podia discordar mais. Os jornalistas são, ou pelo menos deveriam ser, pessoas informadas, cultas, inteligentes, ou seja, têm tudo para poder ter uma opinião esclarecida. E devem tê-la. E devem manifestá-la nos locais e momentos certos.
Falam-me da imparcialidade. Da objectividade. Como se fosse um bicho papão. A objectividade, meus caros, não é mais do que um instrumento - uma técnica que se usa para fazer notícias e que passa por coisas como ouvir as várias partes, não ser tendencioso, confirmar os factos, confirmar as bocas ditas em off, questionar os comunicados, pesquisar, fazer perguntas, duvidar, procurar provas, não copiar press releases, ter sentido crítico, partir para um trabalho sem preconceitos, ter curiosidade. A objectividade que eu uso para fazer notícias garante-me que estas não irão reflectir a minha opinião mas serão antes o resultado de um trabalho bem feito. E só isso. Se o jornalista fizer bem o seu trabalho, o facto de fazer ou não greve não tem nada a ver com aquilo que ele escreve no jornal sobre a greve ou sobre o governo ou sobre outra coisa qualquer. Uma coisa é o meu trabalho, outra é aquilo que eu sou e penso. E raios me partam se eu não sou muito mais do que aquilo que escrevo todos os dias em notícias de dois mil caracteres.

E não, não estou a defender a greve. Estou só a defender o direito à greve.

A gente

2010-11-17T15:41:00.005Z

'1974'. Encenação de Miguel Seabra, no Teatro Nacional D. Maria II, em Lisboa, a partir de amanhã. Tão lindo, tão lindo.
(a fotografia também é linda e é da Susana Paiva)

Então, António, o que queres pró Natal?

2010-11-10T14:11:00.005Z

um quadro de giz
um carro telecomandado
um foguetão
um avião telecomandado
uma casa com quintal
(era bom, não era?)